Четырнадцатый апостол | страница 16
Охранных рёбер, вырваться – и петь!
Растерянность диктует свой подход
К разбросу слов и двуединству нот.
И только небо не прощает взлёт.
И лишь земля
всезнающая
ждёт…
«Я надеюсь не взять с собой ничего…»
Я надеюсь не взять с собой ничего.
Мне в этом мире принадлежит мало.
Рама спины скорей от отца моего,
Упрямство от мамы. В общем, хватало
На хлеб, на пряники и на плюшки,
В зависимости от каприза судьбы.
Старинные ёлочные игрушки,
Не хуже меня разбивавшие лбы
Об эту реальность, ждут за чертой.
Но я не спешу, это их проблема.
Покуда список грехов моих – черновой,
И что перевесит, ещё дилемма…
Стихи, картины, любовь, клинки,
Герои книг, количество чёрной боли,
Вешней сирени опадающие лепестки,
На каждую слезинку – количество соли,
На поцелуй – градусность тепла,
На каждую сталь – глубина пореза.
Ты мне отдала – всё, что могла.
Я отдал тебе всё, что не из железа.
Только поэтому не сердце. Увы, нет.
Его расплавят в шрапнельные строки,
И голову склонит чужой рассвет,
Когда ими зарядят пушки на юго-востоке.
Что я о себе ни думал, кем бы ни числил,
Перед кем не сумел искупить вины.
Пусть это будет самый последний выстрел,
Которым ангел объявит конец войны…
«Зима подобна гравюре…»
Зима подобна гравюре –
Чёрное или белое.
Печаль моя, факто де-юре,
Сердце заледенелое.
Куда я, зачем, милая,
От губ твоих уезжаю?
Боль из груди не выломать
И злобой не выйти к Раю…
«Любовь искупает грешников»,
Согласно строке хадиса.
Смерть ищет в доспехах бреши, и
Её дыхание – близкое…
А хочется взять твою руку,
Шагнуть в небеса вместе
И вместе петь про разлуку
Отчаянно храбрую песню!
Парить в голубом просторе,
Нащупывать Путь Млечный…
Туда, где лето и море,
где наша любовь – вечна!
Аббас-Мирза
Белая рукоять её, сделанная из кости,
Ложится в ладонь с последующим «прости».
И в заточке мягко блеснёт бирюза,
Когда катится капля, но не слеза
По щеке её, кованной где-то в горах,
Где есть слово «честь» и нет слова «страх».
Потому что трусливые не живут
Ни вчера, ни сегодня, ни там, ни тут.
Та же алая капля, преддверье реки,
Когда тело падает со стуком глухим,
И речная волна красит алым песок,
И закат сам себе стреляет в висок,
Чтоб не видеть улыбки в её глазах,
Где в щербинках стали Аббас-Мирза
Режет воздух над осенью на куски,
На пласты, на стружки, на лепестки.
И в единую сущность упрямо множит
Сталь и кость, и мою заскорузлую кожу.
Потому что пока в мире есть лоза,
Пока солнце щурится на образа,
Пока луч изгибающегося клинка
Ещё держит в два пальца моя рука.
Книги, похожие на Четырнадцатый апостол
