Мой мозг логичен. Тут стезя, где замирает разуменье.
Смогла от ревности зажечься подруга ваша,
А глаза её, где раньше были?
Миссис Хадсон:
Я думаю, что леди той
Был кайф сдавать ему квартиру.
Но страсть не движется по миру,
Бредя с протянутой рукой.
И лишь узнав, что он с другой,
Что он другую любит, ревность
Зажгла в ней и любовь и страсть.
Возможно это?
Холмс (в сторону):
Вот напасть…
Ватсон (из под кровати):
Не для моих ушей напевность,
Но суждено нам всем пропасть.
Холмс:
Письмо написано и в ящик!
Я состязаться не рискну.
Миссис Хадсон:
Попробуйте.
Холмс:
Нет, я не смею.
Миссис Хадсон:
Дарю неделю без квартплаты. Ну?
Холмс:
Похоже, вы хотите этим
Изобличить нашу ничтожность.
Миссис Хадсон:
Нет, я дарую вам возможность,
На пару с доктором пожить ещё неделю,
Не на скамеечке в Гайд-парке.
(Уходит)
Ватсон, вылезая:
Мы словно в клетке в зоопарке.
Холмс, задумчиво:
А ведь похоже, что она в меня влюбилась по запарке…
Ватсон и миссис Хадсон, столкнувшись на лестнице.
Ватсон:
Спешу услышать ваше мнение
Хоть и стыжусь своих шприцов.
Ваш квартирант и мой приятель,
Уже давненько на мели.
На выходных, если признаться,
Так нас констебли замели.
Богатые, те не болеют.
А бедным нечего платить.
И в Скотланд-Ярде просто млеют,
Когда им есть чем запустить
В лоб Холмса. Хоть он точно гений…
Миссис Хадсон:
Среди каких же удобрений?
Он, часом, не игрок?
Ватсон:
Он робок.
Миссис Хадсон:
Я понимаю, «между строк»,
Он вместо этого, наверно, любовью занят.
Ватсон:
Любовью?
Он же лед чистейший!
Пресветлый разум! Богатейший,
Быть может, логикой одной!
Миссис Хадсон:
Однако человек такой, изящный, холостой, любезный,
Весь благородный, чуть помпезный
Не может не таить в душе какого-нибудь увлеченья.
Ватсон:
Мне вверено его леченье.
Я не ношу записок нежных.
Весь день он тут, в простой одежде,
Работа, трубка на обед,
На страсти времени-то нет.
Миссис Хадсон:
Он вечером выходит в свет?
Ватсон, хромая:
Я не хожу с ним. На афганской
Нога разбита у меня.
Миссис Хадсон:
Я видела как вы скакали тому назад всего три дня!
Ватсон:
Могу ответить,
Было дело, мне сон приснился о войне.
Душманы пёрли, мы стреляли,
Такое вам понять едва ли…
Миссис Хадсон, в сторону:
Бред ветеранов? Не при мне!
Ватсон (в сторону):
Ей-богу, дело вышло скверно.
Мы задолжали, но ведь в меру,
А нас за шкирку и в тюрьму?
Миссис Хадсон(в сторону):
И всё равно я не пойму, Вот вроде всё закономерно,
Но жалобу писать кому?
Борису Джонсу иль самому… Кадырову?
Что ж, я решаю. Беру колоду и гадаю.
ЯВЛЕНИЕ ТРИНАДЦАТОЕ
