Не вышло.
Стоило замереть на мгновение у самого входа в зал, как долбануло и забилось внутри, в той дыре, которая от них осталась. Где еще могло биться, если не там? Эта песня родилась в той наполненности, которую он выдрал из себя силой. Никогда он не был лучше, чем в то короткое лето. Никогда он не был чище.
Тогда. И сейчас, в эту секунду, когда чуть слышно шевельнулись губы, напевая под музыку, звучавшую под ее пальцами:
Второе Рождество на берегу
Незамерзающего Понта
Звезда Царей над изгородью порта.
Его ладонь коснулась гладкой поверхности чуть приоткрытой двери, толкнула ее, и он шагнул внутрь. И если думал, что долбанула мелодия, то ошибался. Дух из него вышибла ее ровная тонкая спина за инструментом. И бегающие по клавишам руки с длинными подвижными пальцами. Когда-то он заводился от одной мысли об этих пальцах.
Полет.
А он сам поймал себя в этом полете в одну секунду, когда понял, что прошел к своему привычному месту и взялся за гриф гитары. Глубоко вдохнул. И его музыка присоединилась к ее.
На короткий миг, не слышный обычному уху, рояль замолчал. Но тут же зазвучал снова. Не поднимая головы, лишь продолжая касаться клавиш пальцами, так же как пять лет назад и чуть иначе, Полина продолжала играть мелодию – то немногое, что оставалось у них общего. А может быть единственное.
Сейчас он уже не пел. Петь не хотел, сил на это не осталось. Он играл вместе с ней их лето и их жизнь – след в след, не останавливаясь, иначе, чем на записи, сделанной когда-то для мальчишек, когда они вдвоем попробовали создать что-то свое.
И только губы продолжали двигаться вместе с музыкой, неслышно, неуловимо.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя – поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Потом и губы перестали шевелиться. На единственное мгновение среди замерших в сиянии звезд их Вселенной он вдруг понял. Понял, почему она пришла. Нашел ответ на вопрос, который мучил его столько долгих, невыносимых, изнуряющих недель.
За-чем.
Зачем она здесь.
Все просто. Все всегда было просто. И искать не нужно – достаточно оглянуться за спину. Поля была за его спиной. Поля каждый день присутствовала в его жизни. Поля – вместо крыльев человечьих, пока он стоит у микрофона. Потому что иначе ей, ломая все на своем пути, приходить было незачем.
Это ее собственный рывок – отчаяния и безумия, знакомый ему каждым жестом.
У нее тоже оказалось на-все-гда.
Гитара замолчала. Иван обернулся к ней, и руки его безвольно свесились вдоль тела, в то время как кадык чуть подрагивал.
