И в правду – эта изба была единственным свободным домом, когда он появился в деревне. Освободилась так же, как и все остальные в этот период. Хозяева – расстреляны. Только уже никто не помнил, или просто не хотел говорить, кем именно. Красными. Или черными.
Но лишь глупо называть его вынужденным. Дайте ему в тот период право – жить с людьми или без, думаю, никто не имел бы сомнения, какой вариант именно он бы избрал. Пришедший буквально из ниоткуда, с посохом, маленьким кульком, рваной одежде, а так же двумя пулевыми ранениями, где лишь одна прошла навылет, он стал вечным жителем, страждущим иждивенцем скромного сообщества.
– Как тебя зовут? – спросили жители деревни
– Изгой, – ответило бы общество
– Никто, – ответили бы знакомые с ним люди
– Ян Полька – ответил он сам.
V – Mori est adversus pace
Он вновь открыл глаза.
Раньше он любил залеживаться в постели. Раньше. Когда он был более юн. Более молод. Возможно, менее стар.
Ему довольствовалось впадать в мечты, размышления, воспоминания. Он любил лежать, и мыслить. Лежать, и смотреть. Наблюдать. Каждый луч света был для него целым маяком – он наяву был готов разрисовать пальцем собственные мечты и размышления лишь о одном столь повседневном явлении. Впадая в бездну грез, он не желал исходить из нее. Это – отличительная черта юнош. Это – благословение молодых. Когда они, еще не обремененные тягостным жизненным опытом, еще не оказались сдавленными жизненным грузом, способны быть самими собою. Способны быть людьми. Воображение – залог доброты. Воображение – залог детства. А детство, наверное, самое честное, явное, открытое время человека. Время, когда тот еще не стеснен собственными убеждениями, оценками. Время, когда он способен быть самим собою.
Поныне он более никогда не узнавал себя в задержки в постели. Любой сторонний наблюдатель с легкостью признал бы его трудолюбивым и мудрым, но тот, что оказался бы способен заглянуть в его душу, наверняка, предпочитали бы отказаться от любых комментариев. Теперь каждый раз, когда он закрывал глаза, он видел только одно. Адское пламя. Нефритовые оболочки. Пороховые заговоры. Может быть, наверное, уже давно их не видел. Даже не смотрел в их сторону. Они сами приходили к нему. Преследовали, куда бы он ни смотрел. Мучали его, пытали, будто-бы притворяя в жизнь адские котлы, где именно они были чертями-мучителями.
Он бежал от них. Старался. Набирал скорость. Каждый раз стараясь найти в себе второе, потом третье, позже – четвертое дыхание, лишь бы как можно скорее скрыться от них. Но каждый раз, каждую ночь, когда он ложился в спокойствии, каждый раз, когда он узнавал себя вновь простым юношей, когда он вновь мог позволить себе окунуться в чертоги воображения, каждый раз они его догоняли. Каждый раз они держали над ним вверх. Каждый раз, их трехконечное лезвие, облитое кроваво-красным ядом, всегда разило его. Прямо в сердце.
