«Нет, ну вот реально, дура», – поставил ей диагноз мой внутренний голос.
– Девчонки, давайте ненадолго разойдемся, – доведя нас до входа, парень выпустил наши руки.
Я растерянно моргнула.
– Что? Мальчик захотел пи-пи? – съязвила Ленка, за что получила от меня шлепок.
– Конечно, конечно, – я потащила подругу внутрь, оставляя Пашку с прищуренными в узкую щель глазами. Ведь хотел же ей сказать что-то плохое, и сказал бы.
– Ленка, вот сама напрашиваешься, – буркнула я под нос, но из-за громкого потока звука, что вырвался из открытой двери танцевального помещения, ответ подруги не услышала.
Хотя она пыталась перекричать шум, но ей это не удавалась, потому что музыка полностью поглощала звуки. Здесь ди-джеев, по-видимому, не было, и никто не заботился о том, что музыка играет чересчур громко, все просто двигались в такт, образовывая своими телами потоки энергии. Спустя всего пару минут я уже не контролировала обстановку вокруг, а просто танцевала, присоединившись к толпе.
Светомузыка била по глазам, но мне было все равно, я крутилась в такт музыке, повторяя за Ленкой некоторые движения. Господи, как я все-таки скучала по этим дискотекам. Местные девчонки, встречаясь со мной взглядом, кивали, приветствуя. Я их всех знала с детства, как и парней, что тоже отрывались на танцполе, технично двигаясь в такт музыке.
Пашка куда-то запропастился, видимо, решил допить вторую бутылку, а может, кто из девчонок, с которыми он тут шастал, перехватил его по пути.
Мелодия стихла на секунду, и тут же из динамиков полилось Demi Lovato, Luis Fonsi (Échame La Culpa).
Да, то, что надо. Бедра и руки начинают двигаться под зажигательный испанский мотив, разгоняя кровь и алкоголь по венам, в голове бухает бит, и я кружусь в танце, не замечая ничего вокруг.
Меня вырывает в реальность беспрестанно вибрирующий за моей спиной рюкзак. Я не сразу понимаю, в чем дело. А вибро все долбит и долбит в мою спину. Наконец-то дошло. Замираю на месте и расстегиваю молнию на сумке, достаю мобильный. На экране незнакомый номер, я нажимаю ответ, но он тут же сбрасывает, и на дисплее высвечивается входящее смс.
Открываю конверт.
Хочешь поиграть, птичка?
Читаю, а сама не могу понять смысл этих слов, озираюсь по сторонам в поисках ответа, но светомузыка не дает разглядеть присутствующих.
«Что за хрень?» – проносится в голове, и мои пальцы быстро двигаются по сенсорной панели, выписывая ответ.
Кто это?
Вибро оповещает о новом входящем, но я и так вижу конверт, потому что гипнотизирую экран, а внутри разливается яркой волной страх, смешанный с адреналином.
