— Конечно, заинька, — просюсюкал Семен и увлек женщину наружу.
Я осталась наедине с Аркадием. Тот оказался человеком обстоятельным. Сначала примерился: посмотрел на указанный ему простенок под разными ракурсами, постучал костяшкой пальца на уровне груди, на уровне головы, чуть ниже, чуть выше, потом вернулся к своей сумке, открыл ее и принялся перебирать железки. Я решила присесть. В ногах правды нет, а у меня еще и растяжение, между прочим.
Но не успела как следует расположиться на спинке дивана, чтобы наблюдать за процессом, как мне было предписано, как сзади послышалось жужжание моторчика, и мужской голос спросил, словно холодным душем окатил:
— Что здесь происходит?
Молниеносно обернувшись, я увидела пожилого мужчину с гривой седых, почти белых волос, обрамлявших благородное лицо, будто вырезанное из светлого дерева. Обычно такими эпитетами описывают индейцев, и да, он был в чем-то индейцем. Такой аристократ от народа. Мудрый дедушка. Герой приключенческой повести, на счету которого множество любовных побед, а на сердце неизгладимые шрамы. Олигарх чистой воды. Но в инвалидном кресле. Зато в круто-навороченном и электрическом.
Не было бы Данилы, я бы переключилась на этого деда.
— Картину вешаем, Алексей Павлович, — ответил Аркадий с пиететом. — Данила Алексеевич велели.
— А вы кто, девушка?
О, это уже мне. Я мило улыбнулась и сказала тоже мило:
— Я Ева, я пришла с Данилой.
Именно так. Не его девушка, не его новая подружка, а мимокрокодил. Пока что. Идем маленькими шажками. Тише едешь — дальше будешь.
— Что за картина? Опять мазня какая-то?
Мы вместе полюбовались желтым безумием на фоне малиновых спагетти, и я ответила задумчиво:
— Мазня. Но, чем дольше я на нее смотрю, тем концептуальнее она мне кажется.
— Вы художница? — спросил меня хозяин дома в лоб.
— Нет, слава богу. Ну согласитесь, в ней что-то есть, правда?
— Крикливо, глупо, неестественно! — отрезал дед. — Китч. Говно.
— Художника обидеть может каждый! — рассмеялась я в ответ.
— Не каждый может убежать, — продолжил Алексей Павлович. — Кто хоть нарисовал это дерьмо?
— Некий Матвей Белинский.
— Матька? Блаженный. Ладно, если Матькина картина, пусть висит.
— А, так вы с ним знакомы? Приятный молодой человек… — осторожно сказала я. — Только слегка… налегающий на субстанции.
— Алкаш он законченный. А вы, Рита, слишком деликатны.
Кашлянув, я поправила:
— Я Ева.
— Неважно!
Аркадий забил оба гвоздя в стену ловко и быстро, взялся за картину, покосившись на Алексея Павловича:
