Василиса кивнула.
И потянула за руку.
— Идемте, — сказала она. — Скорее, а то сейчас хлынет…
И пошла сперва быстрым шагом, а потом и вовсе побежала, спеша найти укрытие до того, как небеса разродятся ливнем. И Демьян побежал следом, совсем, как когда-то в детстве, когда не приходилось думать ни о степенности, ни о том, как этот безумный бег будет выглядеть в глазах других людей.
Не было этих людей.
Набережная опустела. И звон Василисиных каблуков наполнял ее, и, отзываясь на него, звенели капли. Одна за другой. И чаще, громче, торопясь рассказать о своем, о важном.
А Василиса вдруг остановилась.
Обернулась.
— Вымокнем, — сказала она весело. — Или… если позволите…
Она потянула под крышу, козырек которой был слишком мал, чтобы хватило места двоим. И с козырька этого уже летели первые ручейки, собираясь на земле одним полотном.
— Да станьте вы ближе, — Василиса дернула за руку. — Я не слишком-то умелый маг. Да и сил немного.
Раскрывшийся над их головами купол защитил от дождя. Потоки воды лились, стекали по мерцающей стене. И Василиса смотрела на них, будто на чудо. И чудом это было.
Вода.
Влажный камень, к которому она прислонилась спиной. Смуглая шея с прилипшей к ней прядкой. Розовая раковина уха, и жемчужина на мочке ее.
— Я в детстве любила дождь, — сказала она, обернувшись. И оказалась вдруг так близко, что удержаться стало совершенно невозможно.
Да и что плохого в том, чтобы обнять женщину?
Одну-единственную, которую, пожалуй, хотелось обнимать. И она не стала противиться, но прильнула так, будто только и ждала, что этих объятий.
— У вас платье промокло, — сказать следовало не это, но ничего другого в голову просто не пришло.
— Самую малость.
— И малость может быть опасна, — Демьян снял пиджак и накинул на узкие теплые плечи. — Так-то лучше.
— А вы?
— А я не замерзну. Я не слишком холода боюсь. А вот жару выношу плохо. Здесь-то еще ладно, как-то иначе, а в городе… первый год, как отправили, маялся. Даже артефакты не помогали.
Наверное, стоило бы сказать о любви.
Только Демьян не умел. А еще он не был уверен, что это и в самом деле любовь, потому как совершенно ничего-то не понимал в высоких чувствах.
Просто улица.
И дождь.
И купол, что звенит под каплями дождя. Просто запах камня и женских духов. Просто темные волосы, которые слегка завивались, и темные же узкие глаза. В них хотелось смотреться, выискивать нечто такое, что дало бы надежду на…
— Он еще долго будет идти, — сказала Василиса.
