- Что? - переспросил Барбер, дабы убедиться, что он не ослышался.
- Шшш, - Смит вдруг заулыбался, к нему разом вернулось хорошее настроение. - Подумай об этом. Увидимся завтра утром. Спасибо, что проводил меня, - он отпустил рукав Барбера и двинулся к отелю.
- Смит! - позвал Барбер.
- Шшш, - Смит игриво прижал палец к губам. - Спокойной ночи. Завтра я к тебе загляну.
Барбер наблюдал, как сквозь вращающуюся стеклянную дверь Смит входит в огромный, ярко освещенный, пустынный вестибюль отеля. Шагнул к двери, чтобы последовать за ним, остановился, пожал плечами, поднял воротник и неторопливо зашагал к своему отелю. Я ждал достаточно долго, подумал он, дотерплю и до утра.
* * *
Барбер еще не встал, когда открылась дверь и в номер вошел Смит. В комнате с затянутыми портьерами царил мрак и Барбер лежал в полусне, полудреме, повторяя про себя: двадцать пять тысяч, двадцать пять тысяч. Он открыл глаза, когда услышал скрип петель, в дверном проеме увидел силуэт невысокого, плотного мужчины, подсвеченный тусклым светом, падавшим из коридора.
- Кто это? - спросил Барбер, не поднимаясь.
- Ллойд, извини, - ответил Смит. - Спи, я зайду позже.
Барбер резко сел.
- Смит. Заходи.
- Я не хочу беспокоить...
- Заходи, заходи, - Барбер поднялся босиком прошел к окну, раздвинул шторы. Выглянул на улицу. - Господи, кто бы мог знать, - он закрыл окно. Уже светит солнце. Закрой дверь.
Смит закрыл. Свеженький, чисто выбритый, бодрый. В твидовом пальто свободного покроя, безусловно, английском, и мягкой итальянской фетровой шляпе. В руке держал большой конверт из плотной бумаги.
Барбер, щурясь от яркого света, надел халат, шлепанцы, закурил.
- Извини, я хочу умыться.
Он зашел за ширму, отделявшую раковину и биде. Умываясь, услышал, как Смит прошел к окну. Он чтото напевал, мелодичным голосом, мелодию из какойто оперы. Барбер определенно ее слышал, но вспомнить не мог. Помимо прочего, подумал Барбер, расчесывая мокрые от воды волосы, этот мерзавец наверняка знает пятьдесят опер.
Выходя изза ширмы с почищенными зубами и расчесанными волосами Барбер чувствовал себя более уверенно.
- Париж, - Смит смотрел в окно. - Какой хороший город! Какой фарс! улыбаясь, он повернулся к Барберу. - Счастливчик. Ты можешь по утрам мочить волосы, - он коснулся рукой своих, заметно поредевших. - Всякий раз, когда я мою голову, волосы сыплются, как осенний лист. Сколько, ты говорил, тебе лет?
- Тридцать, - ответил Барбер, зная, что Смит редко что забывает.
