Но даже не слово уже!
Идут мимо нас поколенья,
Проходят и машут рукой.
Презренье, презренье, презренье
Дано нам, как новое зренье
И пропуск в грядущий покой.
А кони, крылатые кони,
Что рвутся с гранитных торцов,
Разбойничий посвист погони,
Игрушечный звон бубенцов.
А святки, а прядь полушалка,
Что жарко спадает на грудь…
Ужель тебе этого жалко?
Не очень, а впрочем, чуть-чуть.
Но тает февральская свечка,
Но спят на подушке сычи,
Но есть еще Черная речка,
Но есть еще Черная речка…
Не надо об этом! Молчи!
