— Наказание, наказание для маленькой похотливой девки! — кто-то стащил её с кровати на пол и принялся бить кулаками по лицу.
— Я больше не буду, пожалуйста, не надо, — рот наполнился кровью из разбитой губы.
— Будешь, но я выбью из тебя эту дурь.
Ещё один удар и темнота.
* * *
Во рту шпатель с привкусом крови. Снова запах хлорида натрия. Два электрода наготове. Треск.
Сквозь вспышки молний и раскаты грома она видит перепуганные лица смутно знакомых людей. Они боятся её? Это что-то новенькое.
Но это так приятно, оказаться, наконец, хищником, а не затравленным зверем. Прыжок, и чьи-то предсмертные хрипы ласкают слух. Треск хрящей, треск рвущейся одежды, треск электрических разрядов, треск и строительная балка зашибла отца на смерть на глазах маленькой дочери. Треск и Фридрих Элрих разрывает гербовую бумагу перед лицом Вайнштайна. Треск, треск, треск.
— Абигейл, ты можешь сказать какой сегодня день? — Вайнштайн достал зажигалку.
Треск и кончик сигары опоясался алым кольцом.
Девушка болезненно моргнула и дернула связанными за спиной руками.
— Паршивый день, господин Вайнштайн, — прошептали разбитые губы.
— Чувство юмора на месте, значит, не всё потеряно, — ухмыльнулся доктор и сделал затяжку. — Зачем ты опять себя избила, Аби?
— Потому что сумасшедшая? — девушка склонила набок голову и принялась чесать виски.
— Ты снова делаешь себе больно, — констатировал доктор, глядя на следы от ногтей на голове девушки.
— Запах, мерзкий запах хлорида натрия, ненавижу! — Аби продолжала царапать лицо.
— Хлорид натрия не имеет запаха, Аби. Пожалуйста, прекрати, я хочу помочь, — устало выдохнул Вайнштайн.
— Все хотят помочь! Скажите что-то новенькое, господин доктор, — не своим голосом хихикала девушка.
— Зачем ты убила Элриха и его семью? — строго спросил доктор. Раздался очередной треск.
Врач щелкнул кнопку диктофона и направил в сторону Абигейл.
— Захотела и убила. Я и вас убью, господин Вайнштайн, всех убью, — она клацнула зубами по воздуху.
Треск. Запах хлорида натрия.
* * *
Детектив закурил очередную сигарету, заходясь тяжелым кашлем. Отто бросил на старого знакомого холодный взгляд. Рак легких, месяцев шесть, не больше. Прощай, Маркус.
— Значит так, господин детектив, есть две причины смерти.
— Чума и убийца? — кивнул Маркус, как всегда стряхивая пепел прямо на пол. — Это ты мне еще неделю назад сказал. Что-нибудь новое?
Отто пожал плечами.
— Нет, есть убийца-хирург и убийца-вирусолог.
— А вот теперь подробнее. Почему? — собрался детектив.
