Рассказ Юры прервал звоночек, блямкнувший в моём телефоне. Пришло сообщение от Лиды.
— Одну секунду, — перебил я участкового. — Супруге отвечу.
— Конечно. Не вопрос.
Я прочитал текст:
«Доброе утро, кот. Надолго меня покинул?»
Быстро набрал ответ:
«Скоро буду. Вечером тебя ждёт сюрприз».
Через пару секунд телефон звякнул снова.
«Тебя тоже. Жду».
Я хмыкнул и убрал мобильный обратно в карман.
— Продолжай, — сказал участковому.
Юра подкурил новую сигарету, и я вместе с ним. Дым уже не вылетал в окно, а висел клубками под отштукатуренным потолком, словно пар в растопленной бане.
— Короче, оказалось, в августе этот Костя вместе со шпаной залез к Валере в дом, — сказал Юра. — Искал, чего бы вытащить. Сорвали они дверь, спиздили какой-то металл. А потом, идиоты, там же и забухали. Костёр прямо в доме развели. В сенцах.
Я кивнул машинально, вспомнив сломанные половицы. «Интересно, дверь тоже они порезали?»
Участковый продолжил:
— Через час уже бежали оттуда, как тараканы от света. Говорят, сначала в доме что-то звякнуло. А потом — скрип! И дверь ме-е-едленно, сука, так открылась. А на пороге Валера Колебин.
Меня передернуло. Вспомнился тяжелый запах земли, стоявший в заброшенной избе.
— Я потом ходил туда, — сказал участковый. — Зашел и вышел тут же. Не могу, понимаешь… Только через порог шагаю и как будто в могилу проваливаюсь. И перед глазами Валера стоит, как в ту ночь за окном… Вот и скажи мне теперь как бывший следак. Как бы ты на моём месте это всё раскрутил?
Кое-как уложив в голове услышанную историю, я подумал немного, а затем взял со стола подшивку. Встал у подоконника. Послюнявил палец и бегло пролистал страницы, стараясь, чтобы пепел с тлеющей сигареты не падал на бумагу. Материал был самый обыкновенный — объяснения, протоколы, справки, рапорты. Фототаблица из заброшенного дома.
Я присмотрелся к снимкам. На фотографиях была изображена жилая комната колебинской избы. Сундук, печка, кровать на пружинах. Выбеленные стены.
— Так, погоди… А рисунки где?
— Какие рисунки? — не понял участковый.
— Там над кроватью были закорючки на стене, нарисованные сажей. Такие маленькие, будто птица пробежала. Следы, как от куриных лапок. На снимках их нет.
Юра нахмурил брови.
— Не помню такого, — сказал он.
Я замолк на пару секунд. Застучал каблуком.
— Когда, говоришь, ты последний раз ходил в дом?
— В конце августа.
— А фотографии когда делал?
— Там дата стоит, — сказал участковый. — В прошлом году, в сентябре. Сразу после того, как Валера пропал.
