Я не оборачиваюсь, таща коробки кудахтающей дамы к выходу с вокзала. В ухо мне звучит ярко выраженный немецкий прононс:
— Герр официр, аккуратней, прошу!!! Умоляю, там ценнейший хрусталь, баккара!!!.. — семенит вслед за мной то ли мадам, судя по хрусталю. То ли фрау, по акценту.
«Нет, я что тебе, грузчик? Вон они стоят, кстати, за гривенник хоть на Луну паровоз утащат!..» – внутренне чертыхаюсь я, всё же бережней перехватывая пудовую ношу и стараясь не светить назад профилем. Голоса же следуют прямиком за нами – только бы не узнал Оболенский! Не время! Узнает – стычки не миновать, я себя знаю. Если и не размажу подлеца по стенке, наплевать на ранение (кстати, как там поживает офицерский суд чести?!), то вмажу разок точно, как пить дать. А Мищенко рядом нет, чтобы нас растаскивать… Меня сейчас интересует другое: раз судьба даёт мне такие жирные подсказки, и я всего за три раза (!) посещения Питера трижды встречаю эту рыжую личность… Быть может, стоит не ломать дрова направо и налево, как ты умеешь, Слава? А прислушаться к прорухе Судьбе?
Идея, пусть и идиотская, возникает в голове мгновенно: «Раз Спиридович вместе со своей охранкой (даже встретить не могут) не желают давать ход этому делу, то я и сам с усам. Как минимум, интересно, кто сейчас рядом с ним?
— На извозчике, Михаил Владимирович? — звучит за спиной.
— Ха! — гогочет Оболенский. — Попробуйте-ка, возьмите!!! Вы когда тут бывали, уважаемый, в последний раз? Ах, да – вы же с марта…
Я настораживаюсь: «С марта? Уж не сам ли Ильич шагает вслед за мной, позади?». Метафора так себе, конечно. Учитывая октябрятское прошлое и памятник в центре Томска. Да много ещё разных ассоциаций, если что – хоть тот же центральный проспект в родном городе… Это уже не глючные фантазии, навеянные покраской броненосца, Слава. Это Питер, тут всё серьёзно: город, в котором революции делаются!!!
— С марта… — скромно подтверждает собеседник.
Народ медленно выползает на улицу в узкое горлышко одной-единственной двери, создавая давку. Собеседник князя, кажется, дышит мне прямо в затылок… Вот если это Ленин! Такой молодой и юный октябрь впереди? Да в затылок дышит?!.. Зюганов, кстати, до конца жизни бы голову не мыл, окажись на моём месте… И не стригся.
А не слишком-то Оболенский уважителен к собеседнику, похоже?
Любопытство так и подмывает оглянуться, но я отчаянно сдерживаюсь. Кстати, Ульянов картавил, помнится, а этот вроде – нет…
— Герр официр, майн готт, аккуратней, молю!!!.. — вдавливается моя барабанная перепонка в глубь черепа. — Баккара, не разбейте же!!!..
