Возле поезда на перроне грязно-красное месиво – как раз там стояла дама с полицейским, гимназисты с женщинами находились ещё ближе… Борт вагона частично отсутствует, из рваной дыры в металле валит дым…
— Сто-о-о-о-ой! — стараясь подняться на ватные ноги, изо всех кричу я. — Стой! — ору я, как кажется, в полный голос. Но по факту, в реальности, забитые пылью лёгкие исторгают лишь жалкий, едва слышный, писк. — Держите!.. — указываю я туда, где с земли на четвереньки подымается тёмная фигурка. Правда, уже без котелка – снесло взрывной волной…
Ноги подкашиваются, и я беспомощно валюсь навзничь. Тот же, наоборот, сумел подняться, пытается идти! Уйдёт, скроется в толпе, сюда уже бегут люди, много людей!
До него с десяток шагов – непослушная рука дёргает защёлку кобуры, раз, ещё раз… Есть! Давай же, ну?
Тёмная фигурка припадает на ногу, отчаянно хромая к набегающим людям. Хромает торопливо и спешно, а я, матерясь сквозь зубы, через слёзы и жжение в глазах, пытаюсь совместить с ней трясущуюся мушку нагана. А когда цель и мушка совпадают, и я готов стрелять, кто-то с разбегу налетает на фигурку, плашмя валя её на землю, как шар кеглю для боулинга. Я опускаю револьвер и обессиленно валюсь на спину – тут можно быть спокойным, теперь не уйдёт. От него – точно, не уйдёт, знаю по японским тылам и вообще, по опыту. От генерала Мищенко в принципе уйти невозможно – это полнейшая утопия, террорист без котелка.
— Выпейте ещё, господин Смирнов, полегчает. — Мищенко придвигает ко мне до краёв наполненный стакан. Других генерал не признаёт, причём, как и такого полезного, казалось бы, изобретения, как закуска.
В купе вагона курьерского поезда Москва-Санкт-Петербург накурено так, что можно, к примеру, устроить распродажу никотина в каком-нибудь Бологом. Распилив воздух на бруски, для облегчения транспортировки на перрон… Вытянув из пачки очередную папиросу, я выпускаю облако дыма, ещё более уплотняя предполагаемый товар и опрокидываю горячую жидкость внутрь. Сказать, что стало легче – подло обмануть, но и хуже, вроде, не сделалось. Водка на то и водка, недаром у неё столько поклонников…
Мне снова, в который уже раз повезло – ну, не берут попаданца из двадцать первого века ни снаряды с шимозой, ни японские пули. Ни даже, как выясняется, бомбы эсеров, или кем там был этот террорист… Народоволец какой-нибудь или ещё какой борец за идею – суть совсем не в его принадлежности. Дело заключается в том, что… Цепочка лиц в который раз пробегает перед глазами: Матавкин-Данчич-Линевич-Рожественский… Все они были в курсе, кто я и откуда. Теперь Витте. Остаётся… Остаётся…
