— Молодцы!
Кропотов откидывается на спинку стула, ставя жирный восклицательный знак сбоку от подчеркнутого абзаца статьи.
И сразу берется за телефонную трубку:
— Конструкторское. Мне Виктора Михайловича. Что? Вышел?
…Идет по цеху главный конструктор Виктор Михайлович — высокий, седовласый, в пенсне. Открыв дверь в длинный коридор, он чуть не сталкивается с низеньким черноголовым человеком в клетчатой зеленой рубашке навыпуск. Черноголовый спустился по лестнице из комнаты, около которой висит табличка: «БРИЗ».
Виктор Михайлович, не останавливаясь, протягивает начальнику БРИЗа руку:
— Поздравляю с критикой!
Тот пожимает ее, отвечает бодрым тоном:
— Взаимно.
Они идут рядом по заводскому двору, обсаженному деревьями.
Главный конструктор сердито говорит:
— У меня кадров не хватает даже на текущую документацию!
Начальник БРИЗа парирует:
— А я тоже не виноват, если вы держите наши чертежи по полгода!
Оба входят в заводоуправление и останавливаются перед дверью, обитой дерматином. На двери — стеклянная табличка: «Партком».
Виктор Михайлович, усмехнувшись, пропускает черноголового:
— Ах, и вы сюда? Пожалуйста!
Кропотов поднимается им навстречу.
Седовласый конструктор начинает с ходу, снимая пенсне:
— Послушай, Федор Иванович! Я считаю, что это безответственно: заявлять, будто я как главный конструктор…
Начальник БРИЗа присоединяет свой голос:
— А я считаю просто, что эти мальчишки…
— Минуточку, товарищи, минуточку… Садитесь!
Кропотов усаживает пришедших на диван, а сам остается стоять перед ними. И вдруг начинает громко смеяться — на лице у него появляется озорное выражение:
— Пришли, значит? — словно поддразнивает. — Сколько раз я напоминал: давайте разберемся, товарищи! Все откладывали. Недосуг. А сегодня, значит, нашлось время? — Он опять засмеялся, подхватил со стола газету и потряс ею. — Вот уже и первый плюс им, этим мальчишкам! А на вывод, который они делают, обратили внимание? Очень верное обобщение! За это еще десять плюсов не жалко! — Он подвинул стул и уселся на него. — Ну, вот и давайте разбираться…
…Читает газету мастер Илья Фомич прямо на ходу, спускаясь по железной лесенке в цех с галереи второго этажа, из кабинета начальника.
Хлестко, конечно, изложено, сплошь грамотеи нынче пошли. Но Илье Фомичу не нравится.
Засовывая узенькой полоской свернутую газету в карман потертого пиджака, неодобрительно посматривает он издали на бойких сочинителей.
Мало им, видно, известности по заводу — перед всем городом решили свои подписи выставить! Конечно, верно подметили — непорядок с БРИЗом. Да разве обо всем кричать нужно? Будто без них, без крикунов, другие не видят? Не впервые уж о БРИЗе толкуют, а изменить до сих пор ничего не могут. Значит, не так все просто…
