— Сынок, посмотри, какой цветок! — какой уже раз старается привлечь внимание сына Наташа.
— Угу, — бросает Ярошка мимолетный взгляд на лесную гвоздичку и продолжает ворошить палкой кучку прелых листьев…
— Ярослав, пень на дятла похож.
— Где? А… Пап, если долго искать, то можно, наверное, и золотую монету найти.
Мы переглядываемся с Наташей.
— Господи! Да что же это за наказание! — сокрушается она. — Кончится ли когда-нибудь?
Это «наказание» кончилось, и не постепенно, а сразу, вдруг…
Как-то жарким летним днем я и Ярошка отправились покупать к отпуску донки и прочие рыболовные принадлежности. Выйдя на нашей остановке, мы влились в поток оживленных, по-воскресному нарядных людей. Одни спешили в одном с нами направлении, другие, со свертками, профессионально перетянутыми шпагатом, менее скоро возвращались обратно. Бойко торговали лотки и киоски водой, мороженым, волновались тянущиеся к ним змейки очередей, и на скамейках, часто окаймлявших идущую к магазину аллею, густо сидели счастливые обладатели вафельных хрустящих стаканчиков.
Ярошка возбужденно суетился, то появлялся около меня, то исчезал. Предстоящий отпуск и покупки не отвлекали его от исследований тротуара.
На какое-то время я потерял сына из вида, забеспокоился, завертел головой, стараясь отыскать знакомую рубашку, и вдруг вышел прямо на него. Он стоял около одной из скамеек. Лицо его было напряжено и растеряно.
— Ты чего, сын?
— Вот, — ткнул Ярослав на пятнышко монетки, желтевшее подле скамеечной опоры. Однако не оно, как ни странно, интересовало Ярошку. На скамейке сидел человек. Один.
Уже одно это здесь, на густо запруженном тротуаре, было неестественно, бросалось в глаза. Более того, люди сторонились скамейки. Живой поток вблизи нее набирал скорость, уплотнялся, выгибался к противоположной стороне тротуара, словно от скамейки исходило некое сильное поле.
Я перевел взгляд на человека. Неопрятный, всклокоченный, неопределенного возраста мужчина в давно потерявшем свой цвет и облепленном какой-то рыжей шелухой пальто склонился ниц урной, стоящей рядом со скамьей.
— Папа! Что он делает?
— Пойдем, сынок, пойдем. Нехорошо смотреть вот так… — Я взял сына за руку, но тот не тронулся с места.
— Дядя, это ваше. Вы обронили, — Ярошка сделал шаг вперед и указал на монету.
Человек испуганно дернул густо заросшей щетиной щекой, втянул голову и быстрее задвигал плечами. Вот он что-то вытащил и, воровато обернувшись, быстро сунул в сумку, такую-же грязную и «изжеванную», как пальто.
