Ни-чё себе! | страница 33

— Подожди, — Яроша вскакивает на камень и осматривается. На запад уходят бесконечные гряды лесистых гор. — Папа, давай туда сходим.

— Сходим, сынок, обязательно сходим. Вырастай только скорей из своих штанишек…

Обратно мы спускаемся тропинкой, исхоженной тысячами ног не одного поколения окрестных жителей. Гора здесь не так крута, однако ноги сами бегут, торопятся.

— Осторожней, Ярошка, на дерево не налети!

— Не налечу-у-у!

Вот и низина. Пить! До озера далековато. Надо что-то поблизости искать. Неужто совсем воды нет?

— Папа, вода!

Так, наверное, кричат моряки, полгода не видавшие землю и потерявшие всякую надежду ее увидеть. Сын стоит около небольшой истоптанной коровами лужицы. Вода проточная — из лужицы вытекает тоненькая струйка.

— Молодец!

— А пить можно? — Яроша с надеждой смотрит на меня. — Лужа.

Осторожно, стараясь не задевать дна, опускаю бутылку в прохладную воду. Бутылка булькает, сначала звонко, потом все глуше и глуше. Травинка на дне под бутылкой превращается в бревно — дистиллированная вода. Отхлебываю:

— Пей.

Ярошка припадает к бутылке. Прозрачные струйки текут по подбородку, животу. Он отрывается от горлышка, умиленно жмурится — «сладкая», и снова припадает к нему. Я не выдерживаю, опираюсь на руки и тычусь лицом в середину лужицы. Необыкновенная вода. И в самом деле сладкая. Скашиваю глаз — Яроша распластался неподалеку. Рядом валяется пустая бутылка…

День на исходе. Обратно идем не спеша. Не спеша дожевываем зачерствевший уже хлеб. Вот и озеро.

— Яроша, пить хочешь?

— Не. «И почему люди, когда у них много всего, не хотят этого всего?» Я приотстал. Усилившийся ветерок пузырит Ярошкину рубашонку. Сын что-то мурлычет. Длинная сухая ветка, которую он зачем-то тащит за собой, чертит на пыльной дороге замысловатую кривую. Торопятся вперед наши тени. Уставшее солнце спускается в горы, в те самые таинственные зеленые горы, куда мы обязательно пойдем с сыном, когда он вырастет из своих коротеньких штанишек.

Ромка пришел из школы возбужденный. Стоял теплый солнечный сентябрь, занятия в школе только начались, еще не успели наскучить, и жизнь опять представляла собой нечто упругое, звонкое и веселое.

— Пап! — с порога крикнул он. — А нам сочинение задали.

— Во как! — удивился я. — Год только начался и уже сочинение писать?

— Да не писать, а рассказывать. У нас устное сочинение.

А я и не знал. Во втором классе, оказывается, сочиняют устно.

— Устное, так устное. О чем же рассказывать собираешься?