– Ты не шутишь?
Навид пожал плечами.
– Ты не собираешься надавать ему пендалей? Хочешь, чтобы я сама позвонила парню?
– Мне его жалко. Он производит хорошее впечатление.
– Неужели? – усмехнулась я.
– Ширин, я серьезно. – Навид поднялся. – И вот что: сейчас я тебе дам ценный совет. Всего один, поэтому сосредоточься.
Я закатила глаза.
– Если парень тебе не нужен, лучше сразу ему откажи.
– Ты о чем?
– Не будь жестокой.
– Я не жестокая.
Брат был уже у двери. При моих словах расхохотался.
– Ширин, ты не просто жестокая – ты бесчеловечная. Подумай, оно нам надо – осколки чужого сердца по дому собирать? Парень с виду – баклан. Явно не представляет, во что впутывается.
Я слова вымолвить не могла – так меня Навид ошарашил.
– Обещай мне, ладно? Сразу его отшей, если он тебе не нравится, договорились?
Навид не знал, что Оушен мне как раз нравится. Очень. Не в этом проблема. С самокопанием покончено, все давно ясно. Проблема в другом: само чувство к Оушену мне не нужно.
Картины времяпровождения с Оушеном рисовались одна другой ярче. Вот мы идем вдвоем – и кто-то швыряет мне в лицо оскорбление. Оушена сначала парализует. Далее мы оба, изнемогая от неловкости, делаем вид, будто все в порядке, даром что я изо всех сил подавляю бешенство. Два-три таких случая – и Оушен станет избегать совместных выходов, а в один прекрасный день взглянет правде в глаза, призна́ет: появляться со мной на людях ему не хочется. Другой пример: Оушен представляет меня родственникам или друзьям, те не особо стараются скрыть отвращение и/или осуждение. Оушена осеняет страшная догадка: друзья его, оказывается, расисты, а родители ничего не имеют против маленьких радостей нонконформизма ровно до тех пор, пока какой-нибудь цветной девице не придет охота целоваться с ненаглядным сыночком.
Связь со мной проколет пузырь, в котором до сих пор благополучно жил Оушен. Теперь все во мне – лицо, одежда – имеет прямое отношение к политике. Было время, когда я одним своим присутствием напрягала людей – правда, с этим мирились как с необходимым злом, которое легко игнорировать. Но вот уже больше года на меня направлен пресловутый прожектор; двенадцатого сентября я и проснулась-то утром словно от слепящего луча. Кого волнует, что трагедия в Нью-Йорке потрясла меня не меньше, чем всех остальных? В мое горе как не верили, так и не верят. Незнакомые люди называли меня убийцей. Везде: на улице, в школе, в магазине, на заправке, в кафе; кричали, не стесняясь, не сдерживая ненависти: «Катись обратно в свой Афганистан, сношайся там с верблюдами, террористка проклятая!»
