— Впутались мы в историю, — пробормотал полковник. — В сущности, я тебя впутал. Ну что, прорвёмся?
— Не-пре-мен-но, — по слогам произнесла Ева.
Полковнику и Еве нужен был дождь. Даже не дождь, а гроза. И ещё хорошо бы налетел какой-нибудь ураган. Сама по себе погода их не волновала, но для дела необходимы были мрак, слякоть и желательно дикий ветер. Как назло, над «Большим яблоком» сияло солнце, превращая мегаполис днём в огромную духовку, из которой по разным причинам никто не собирался выбираться. Полковник, поднимая глаза, даже подумывал спросить: «Солнце, ты за кого?», но вовремя удерживался от пустого занятия.
Наблюдение за масонским логовом (так между собой окрестили Спринг-стрит, 13, полковник с Евой) не давало новой информации. Время от времени туда заезжал сэр Свифт, но никаких других доказательств того, что в здании происходит что-то из ряда вон выходящее, у них не было. Наоборот, наблюдение всё время убеждало, что здание чуть ли не пустует, а в офисах первого этажа происходит рутинная работа. Только однажды, прогуливаясь по соседней улице, Ева увидела въезжающий в ворота сквера микроавтобус, из которого потом вышло около полутора десятков мужчин в серых костюмах. Встретившись с полковником в кафе у Центрального парка, она подробно описала событие.
— В пятницу, полвосьмого, — задумчиво протянул Русь.
— Думаешь, у них по пятницам мероприятие? — отозвалась Ева.
— Попробуем проверить. Микроавтобус откуда туда заехал?
— Спринг-стрит, — через короткую паузу вспомнила Ева.
Русь уткнулся в свой айфон, потом поставил его на столик.
— Вот, прошлая пятница. Проматываю с семи. Он? — Полковник взглядом указал на поворачивающий за угол микроавтобус.
— Очень похож.
— Что ж, давай молиться, чтобы в ближайшую пятницу разразилась гроза.
Ева перевела взгляд на Руся. Полковник увидел в них тревогу, решимость и что-то ещё, о чём собирался подумать после операции.
С полудня пятницы пошёл дождь. Этого желали не только Русь и Ева, наверняка к их молитвам присоединились миллионы ньюйоркцев, изнывавших от жары вот уже три недели. Ближе к вечеру начало лить как из ведра, и стеклоочистители едва справлялись с потоками воды, падающими на лобовое стекло. Ослепительные лучи фар уже в двух метрах от носа машины размывались, превращаясь в некое мутное сияние, похожее на молоко. Частые всполохи молний ослепляли Руся, он то и дело поглядывал на навигатор, чтобы не сбиться с пути. Хорошо, что дорога была знакома (он не раз проходил здесь пешком), но, когда передвигаешься пешком, всё имеет один вид, а когда ты в машине — совсем другой.
