Губернатор давно обходит его. Вот вчера был приём с объявлением помолвки. Весь город съехался к губернаторскому дому. Погода лютая. Публика дерзкая. Полицейский следил за маневрами саней и экипажей, а всей благодарности от начальства – один фужер прокисшего шампанского, и за бакенбард, как мальчишку, потрепали.
– Шампанского! – заревел служивый, отбросив ложку с опостылевшими щами.
Цыган рассыпал в испуге мелочь. Монеты золотыми цыплятами разбежались в разные стороны и спрятались в лузы.
Половой побежал через зал, извиваясь всем телом. Мягкий перезвон бокалов сопровождал движение бутылки.
Трактирщик отметил в толстом гроссбухе и продолжил вещать в народ:
– Казнокрад и пьяница наш губернатор. Я вам верно говорю. Вы все меня знаете. Я врать не буду.
Городовой выбил пробку и из горла высушил бутылку в несколько глотков, крепко высморкался и потребовал ещё.
– Дорог в городе нет. У меня вчера свинья ногу сломала, перебегая улицу. Гипс обошёлся в три рубля. А если бы все четыре ноги поломала? Это какой убыток? – пальцы свиновода заиграли на костяшках счётов. – Пятнадцать рублей!
Крестьянин с козлом зажмурился, мечтая о трёх рублях.
Бурлаки заволновались по углам и забурчали насуплено:
– Вот он плотину строит. Это зачем? Чтобы царю пыль в глаза пустить! Я вам говорю! Это – фикция!
– Шампанского!!! – Полицейский встал во весь рост и упёрся затылком в потолок. – Шампанского, человек!!!
Взмыленный официант пронёсся мимо группы воров и убийц, заглянувших в трактир на огонёк и теперь сомневающихся в правильности своего выбора.
– В городе мусор с позапрошлого года лежит. Я не говорю, что это плохо. Это пахнет. Весна. Затем лето будет. Я вам говорю. Будет вонь.
Крестьянин толкнул козлиную морду прочь от миски. Козёл обиделся, пригрозил пеньками рогов, затряс бородой и пожевал зубами нестиранную скатерть.
– Бандитов сколько. Страшно на улицу выйти! – Трактирщик примирительно огляделся. – Прошу прощения! Я вам говорю.
Уголовная публика милостиво кивнула в ответ.
– И опять же – плотина. За наши деньги. Я вам говорю. Вы посчитайте, как я считаю. Ему благодарность будет…
– Не будет! – Городовой грохнул пустую бутылку об стол, и тот с перепуга сложился на полу в поленницу.
– Как же не будет? – удивился трактирщик, – Куда же он денется?
– А мы ему в морду! – пискнул дирижёрский голос из тёмного угла.
Полицейский оглянулся и никого не увидел.
– Шампанского!!! – ненасытно взревел он. Половой подбежал, но на подносе вместо бутылки шампанского стоял графин с водкой и маленький-маленький бутерброд с маслом.
