Юра и Костик плащ-палатки захватили, не промокнем. Сидим у огня: я да Слон под одним плащом, Юрик и Костяра под другой палаткой.
— Ну? — предлагаю я.
— Ещё по сто и порыгаем? — уточняет Костик.
— По сто мало для дел благородных, — языком махнуть, это ж не рупь занять, это ж общение без материальной заинтересованности, вот потому и делится Серёга умными мыслями.
Юра прерывает прения, извлекая четыре «пшеничных». Как говорится, каждому бойцу по патрону.
— А стаканчики? — опять на ручнике Слон.
— В экстремальных условиях только из горла! — одёргиваю Серёгу, пока он аперитив не попросил. И вилку. К ложке.
— За шо? — Костику обязательно надо, чтоб ни одна капля просто так.
— За рок-н-ролл! — произносит Юра священный тост. — Мы будем вечны!
Пьём. Костик даже пытается до дна, но дыхания не хватает — слабак! Прям как девочка после девятого аборта: позеленел и зубами стучит. А я вспоминаю: захожу без стука…
* * *
Захожу без стука. Не к девочкам ведь.
Возле кровати стул, на стуле — бутылка водки, нарезанный хлеб из столовой и открытая банка кильки в томатном соусе. А вы говорите, без стука вваливаться некультурно. Согласен, но! — если б я проэтикетничал, то хозяева успели бы заныкать батл — и поступили бы вдвойне некультурно, что есть падение в зловонную яму жлобства и злоупотребление спиртным. А я не дал упасть, поддержал в трудную минуту, спас, можно сказать. Спасибо мне, большое мне спасибо! Сейчас к банкету присоединиться предложат из благодарности. А я, наверно… не, ломаться не стану, выпью рюмашку-другую.
А чего они молчат-то, я не понял? Дёнис на Борьку смотрит, Борька на меня. И взгляд, что характерно, выразительный: КАКОГО ХЕКА ТЫ ПРИПЁРСЯ?! называется.
— Денис, ты мне текст и аккорды «Всё это rock'n'roll» обещал, — чтоб не молчать, говорю я.
— А-а-а, — обстановка разряжается: лампочки гаснут, монтёр на работе. Я прям их мысли читаю: за аккордами пришёл, значит, водки не хочет. Логично?
А вот и нет!
— А хотите: фокус покажу? — ляпаю, ещё не успев сообразить к чему.
— Покажи. Только недолго: ужин стынет.
— Недолго, так недолго.
Шаг вперёд, резко выдыхаю, горлышко ко рту и погнал. Фокус показываю.
— Ты-ы-ы?! — они так офигели, что на секунду замешкались.
А за секунду… Имеющий большое хлебало… Спортивное…
Когда отобрали бутылку, мне оставалось дофокусничать меньше половины до полного ахалая-махалая.
— Не надо оваций, — склоняюсь в реверансе.
Просьба выполняется беспрекословно: никто не хлопает. И правильно: я не тщеславный. Вот только захаваю килькой, хе-хе, в собственном соусе. Знатный закусь! Я оценил.
