– И как же я это сделал? – интересуется он, прищурившись.
– Ну… это сложно объяснить. Скажем так: с помощью ручки вы научили меня делать кротовую нору в слоеном пироге.
Машинально я использовал самое простое объяснение, забыв, что он – ученый. С другой стороны, я повторяю дословно его слова, это вызовет ко мне доверие.
– В слоеном пироге, – озадаченно повторяет Пиктон.
– Да, время – это многослойный пирог. А я добавил еще один слой, сверхсветовой.
– Хорошего дня, молодой человек, – вдруг, сменив тон, отвечает он ласково и вынимает наушник. – Спасибо за внимание к старику!
Что это за игра? С чего вдруг такая любезность?
Двое полицейских срывают меня со скамьи, надевают наручники и приставляют к шее электрошокер.
Один из них раздраженно спрашивает, как меня зовут. Мне становится страшно. Реальность, которую я создал с помощью ручки и куска ивовой коры, внезапно делается слишком достоверной. Я должен ее поколебать, иначе она захлопнется за мной прежде, чем я смогу поставить всё под контроль.
– Вы могли бы не тратить время на мой арест, – говорю я со спокойной уверенностью. – Я не из вашего мира.
– Оскорбление представителей власти. Код 5, – отмечает громила в униформе.
Я повторяю дрогнувшим голосом, что пришел из другой реальности.
– И вдобавок юношеская деменция, – подхватывает второй. – А это какой код?
– Эту категорию упразднили, – отзывается его коллега. – Пиши «алкогольный бред», код 51, сюда входит всё.
– Хоть что-то упростили! Вы подаете жалобу, мсье?
– А зачем? Мне будет компенсация? – интересуется Пиктон, придурковато улыбаясь.
– Плюнь на него, – бросает один полицейский другому и тащит меня к грузовику.
Я даже не пытаюсь сопротивляться. Параллельная реальность – как зыбучие пески. Чем больше сопротивляешься, тем быстрее засасывает. Я должен оставаться легким, уверенным в себе. Моя настоящая жизнь находится по другую сторону ивовой коры. За теми словами, которые я сейчас царапаю на куске дерева. Если я перестану писать, этот мир исчезнет и я снова окажусь в моей прошлой реальности. Ну, начнем. Я закрываю глаза, мысленно вижу ручку, снимаю с нее колпачок.
Чудо-ива, верни меня туда, откуда я пришел…
Я утыкаюсь лицом в жестяную обшивку пола. Дверца захлопывается. Грузовик трогается с места.
Ладно, хватит себя обманывать: я серьезно влип. Я больше не чувствую раздвоенности, и у меня нет ни малейшего понятия о том, что происходит там, откуда я прибыл. Только что я ясно осознавал ту часть меня, которая контролировала этот виртуальный мир с помощью ручки. Но этого больше нет. У меня ужасное чувство, будто я оказался в плену жирной туши, которая гробила мою жизнь до того дня, когда я убил Пиктона. Лежа скорчившись на полу полицейского фургона, я говорю себе, что уже никогда не выйду из этого тела, которое снова стало моим.
