Мечты кипят; в уме, подавленном тоской.
Теснится тяжких дум избыток;
Воспоминание безмолвно предо мной
Свой длинный развивает свиток.
А. Пушкин.
Воспоминание, опять воспоминание.
Текут часы – янтарный тает сок.
Ах, бейся, бейся пламенный висок,
Разлей чернилами мое воспоминанье.
Не потому, что я сегодня пьян.
Я пьян всегда! – А разве я пьянею?
Ползет мой день. – Так по реке туман
Ползет, ползет… И вечная затея,
И вечный зачарованный обман:
Писать стихи, когда минувшим веет.
Часы текут – янтарный тает сок:
Неторопливая, ленивая походка.
Ах, бейся, бейся пламенный висок,
Мне все равно, пусть это кровь, пусть водка.
Теперь я многое могу не различать.
Я часто слезы рассыпаю смехом
Себе на боль, а другу на потеху.
Но иногда горчайшим смехом вдруг
Я тороплюсь упиться сгоряча…
Неверный смех, неверный друг,
И безразличие неверное в плечах.
Что жизнь моя? – (Не думать бы об этом):
Два встречных ветра, пыльный столб – и нет.
Подумаешь, и хочется кричать зажатым ртом,
Зажмуриться и мчаться на коне…
Но это только миги. – А потом
Устанешь, и как прежде без ответа.
Уже устал. И увядает стих.
Быть может, завтра допишу его, быть может, брошу.
О, сколько их забытых, недописанных…
В ногах свинец – и тяжелеет ноша,
Под кожей дрожь – и увядает стих.
Рванулся звон, и тишь рванулась,
Рванулся я, рванулся стих…
Но стынет хмель. И на губах моих
Гармошкой горечь сухо растянулась.
Уже рассвет в окне моем закислился,
Уже я нем для уличного гула.
Так стынет хмель, так увядает стих,
