– Что б ни случилось, все будет хорошо, – сказала Гретель. – Твердыня наша – наше что-то.
– Что ты имеешь в виду – что б ни случилось?
– Если ты меня бросишь. Или же лев…
– Ты думаешь, я тебя брошу?
– Кто же знает. Но это неважно. Я все равно буду тебя любить, и ребенок тоже. Я расскажу ему о его отце, и он тебя тоже полюбит.
– Ты думаешь, лев меня убьет?
– А ты хочешь, чтобы лев тебя убил?
Яхин-Боаз посмотрел на Гретель, ничего не отвечая.
– Что можно сказать о льве? – произнесла она. – Львов больше не осталось, но у моего мужчины есть лев. Лев есть у отца моего ребенка.
Яхин-Боаз кивнул.
– Может быть, – продолжала Гретель, – если ты снова выйдешь его встретить…
– Я скажу тебе, – сказал Яхин-Боаз.
– Ладно, – сказала Гретель. – Когда вернусь домой, сделаю уборку, чтобы квартира тебя встретила, как полагается. По-моему, тебя скоро выпишут. Я не стану тебя навещать, если только ты мне не позвонишь. Тебе есть о чем подумать.
– Есть, – сказал Яхин-Боаз. Он поцеловал ее. Моя женщина, подумал он. Мать моего ребенка. Я – неженатый отец, и мое сердце может остановиться в любую минуту.
Еще раз его навестил хозяин книжного магазина.
– Вы становитесь довольно популярны, – сказал он и протянул ему газету книготорговцев, в которой было объявление:
Яхин-Боаз, свяжись, пожалуйста, с Боаз-Яхином.
Следом давались номер телефона и номер абонентского ящика. Яхин-Боаз их записал.
– Яхин-Боаз, свяжись с собой самим перевернутым, – сказал хозяин книжного. – Странное послание.
– В смысле – мной перевернутым? – спросил ЯхинБоаз.
– Имена, – ответил хозяин книжного. – Яхин-Боаз, Боаз-Яхин.
– Это мой сын, – сказал Яхин-Боаз. – Он – не я перевернутый. Я не знаю, кто он. Я не очень хорошо его знаю.
– А кто кого может знать? – спросил хозяин книжного. – Каждый человек – что тысячи книг. Новых, репринтных, имеющихся в наличии, распроданных, художественных, документальных, поэтических, дрянных. Всяких. И что ни день – разных. Еще повезет, если в руки попадется та, что требуется, куда там ее узнать.
Яхин-Боаз смотрел, как хозяин книжного выходит из лечебницы со скромно беззаботным и удобным видом, попытался припомнить, когда ему самому в последний раз было легко на уме. Скоро я буду распродан, думал он. Все те книги, какие я суть. И мой тираж закончится, навсегда. Оставив по себе нового сына. Пути назад нет. Волна ужаса затопила его существо. Нет, нет, нет. Да. Пути назад нет. Будь она проклята. Будь прокляты они обе – та, от кого он ушел, и та, кто стоит сейчас между ним и тем, кого он оставил. Возврата нет. Он не хотел еще раз становиться отцом. Он еще не перестал быть сыном, последний миг близился с каждым ударом его сердца, которое он теперь не выпускал из виду ни на секунду. Его сердце и все другие органы его уставшего тела, без отдыха все эти сорок семь лет. И нависший над ним последний покой, о каком невыносимо думать. Последний миг наступит
