Виктор широкой ладонью с силой провел по лбу, по волосам, словно хотел отбросить что-то, еще не оформившееся в определенную мысль, о чем он не имел права даже подумать. Потом встал, перекинул через руку плащ и вышел из вагона.
По дороге в больницу молоденькая сестра успела ему рассказать, что больному восемнадцать лет, что он чудный парень и лучший гармонист в селе, что у него какая-то «катастрофа» в брюшной полости. Виктор узнал, что «докторша» у них работает только первый год после института, увлекается терапией, что она вызвала хирурга из области. Но больному становится хуже, и они боятся потерять его. Решили остановить курьерский поезд, потому что «человек — самый ценный капитал, ведь правда же?», а стрелочник дедушка Митрофан этого, видимо, не понимает, потому что его еле уговорили поднять красный флажок…
На пороге больницы Виктора встретила «докторша». Взгляд ее торопливо пробежал по фигуре Виктора, немного задержался на перекинутом через руку плаще и пыльных сапогах, в которые были заправлены брюки.
— Скажите, вы хирург?
В голосе ее чувствовалась надежда и тревога. Ведь этот совершенно незнакомый человек должен был разделить с ней заботу и ответственность за жизнь больного. Большие, часто мигающие глаза выдавали все сомнения и страхи.
— Я работаю хирургом уже много лет, — сказал Виктор, просто и ободряюще улыбнулся девушке. — Пойдемте, коллега, к больному.
Больной лежал в небольшой комнате приемного покоя. Бледное лицо его было покрыто мелкими бусинками пота, будто кто-то сбрызнул его водой. Черты заострились. Взгляд с беспокойством остановился на Викторе. Даже легкое прикосновение к напряженному, твердому, как доска, животу вызывало боль.
Страдания этого незнакомого Виктору паренька с новой силой вызвали отступившую куда-то на время тревогу о сыне.
По стеклу полуоткрытого окна, как бичом, ударило веткой. Порыв ветра ссутулил тонкий ствол березки, росшей у самого окна. Виктор резко обернулся на стук. Взглянул на закусившего губу больного и почувствовал, как краска стыда заливает лицо. На его совести эта лишняя минута страдания парня, эта лишняя струйка холодного пота.
Как он мог? Этому нет оправдания. Отцовская тревога? А разве у этого парня нет отца? Или его жизнь не дорога кому-то так же, как тебе здоровье твоего Мишки? Почему кому-то? Разве она не дорога и тебе, бывший фронтовой хирург? Разве не стал бы ты его оперировать под огнем, рискуя своей собственной жизнью? Отказался бы проделать много километров в пургу, если бы знал, что этот человек ждет от тебя помощи? Разве для спасения Мишки врачи не делают сейчас все?
