Даг стоял в дверях, хмуро глядя на меня.
– Проходите, Даг, – сказала я. – И закройте дверь.
Он встал у стола, возвышаясь надо мной.
– Даг, мне не следовало этого делать. Но я должна кое в чем признаться. Я погуглила вас. И узнала о той истории.
Он молчал. Смотрел в пол.
– Что произошло?
Объясни мне, думала я. Свой поступок. Эту жестокость. Помоги мне понять. Хотя и не была уверена, что он сумеет. Не представляю, как вообще можно объяснить такое.
Он вздохнул и принялся рассказывать.
По его словам, месяца через три после возвращения из Ирака – «полугодовой тур по Ираку» – он сидел в пабе с друзьями в Глазго. Он много выпил, даже чересчур много, но зато впервые за долгое время чувствовал себя свободным и расслабленным. А потом к нему подошел этот парень…
* * *
– Эй, – сказал он. – Я знаю твое лицо. Я тебя где-то видел.
– Вряд ли. – Даг едва взглянул на него.
– Нет, – не унимался тот, – точно видел.
Достал телефон и что-то поискал. Потом показал экран. Страница фейсбука.
– Мой лучший друг, Глен Уилсон. Я так и знал. Это же ты, да? На фото с ним. Я знаю, что ты.
Даг едва смог заставить себя глянуть на фото.
– Ну, значит, ты прав, – сказал Даг, чувствуя, как в животе киснет пиво. – Наверное, это я.
– Так ты там был? – Парень приблизился вплотную.
– Да, был. Я знал Глена. Он был отличным парнем.
Вообще-то, не был. Вечно нарывался на драку, но о покойниках плохо не говорят. А среди его знакомых их так много.
– Вы служили в одном отряде?
Лицо парня, от которого несло застарелым пивом, находилось прямо перед ним. Голос такой громкий. В позе агрессия, вызов. Даг чувствовал, как среди посетителей паба нарастает интерес. Что-то назревает.
– Да, – сказал он, стараясь сдерживаться, дышать спокойно. Психотерапевт советовал дыхательные упражнения в таких ситуациях. – Служили.
– Но я не понимаю, – не унимался парень, улыбаясь, хотя это скорее был оскал, нежели улыбка. – Я думал, все из этого отряда погибли. Думал, что их взорвали талибы.
Даг закрыл глаза. Вообще-то это была «Аль-Каида».
– Да, большинство погибли.
– Так как же ты уцелел, а, приятель? Смотри на меня, я с тобой разговариваю. Почему ты здесь, живой и здоровый, сидишь и хлещешь это сраное пиво, приятель? Когда мой лучший друг лежит мертвый в Чуркестане? Ты можешь мне объяснить?
Даг почувствовал, как что-то набухает в груди. Что-то опасное, яростное.
– Я не должен ничего тебе объяснять. Приятель.
Он пытался вдыхать через нос, выдыхать ртом. Но, похоже, не сработало.
