– На масле?
– Каком масле?! – возмутился он. – Куски у тебя уже в масле. Бросаешь на раскаленную сковородку-гриль – и всё!
– С ребрышками? Есть у меня такая.
– С двух сторон, – напомнил он. – Потом выключила огонь и дала постоять мясу под фольгой минуты три или чуть больше. Можешь на кусочки положить сливочное масло с зеленью. Хуже не будет. Поняла?
– Ага, – кивнула я. – А что на гарнир?
– Овощной салат. Помидоры, огурцы порезать сможешь?
– У меня есть пекинская капуста.
– Сойдет. Рубай все, что найдешь в холодильнике. Возьми еще это. Пойдет в качестве соуса, – он протянул мне баночку, внутри которой плескалась темно-бордовая жидкость, по консистенции напоминающая кисель.
– Спасибо, Олег. – Я послала ему воздушный поцелуй и побежала к выходу.
Никита меня заждался. Он так увлеченно читал газету, что не сразу заметил мое приближение. Или, может, таким образом он мне мстил, всем своим видом показывая, что не так уж я ему и нужна?
– Привет. Давно ждешь?
– Мы договаривались на шесть часов. В это время я и подъехал, – сухо ответил Никита.
Я мельком взглянула на часы. Если я опоздала, то совсем немного. Однако, чтобы загладить свою вину, виновато шепнула:
– Прости.
– Горбатого могила исправит, – без злости буркнул он.
«А вот про могилу сейчас говорить не надо, – мысленно ответила я, искоса следя за реакцией Никиты. – И, наверное, сегодня не стоит его просить завезти меня на минуточку в морг. Я это сделаю завтра – и без него».
Что мне нравится в моем муже, так это то, что он быстро отходит. Уже через пять минут он забыл о моем опоздании. Да и двадцатиминутное опоздание не такой серьезный проступок, чтобы из-за него портить тихий семейный вечер с ужином при свечах. А ужин – спасибо Олегу – получился отменный. Никите очень понравилось мясо. Мягкое, ароматное, с легкой кровинкой на срезе в середине – настоящий медальон из телятины! А если учесть, что к мясу Олег налил в баночку брусничный соус, получилось настоящее французское блюдо – вкусное и изысканное.
– Надо бы как-нибудь Ольгу на ужин пригласить. Ты же сможешь повторить сей шедевр? Утрем этой зазнайке нос. Мы тоже умеем готовить! И не хуже ее!
«Кстати, об Ольге! Надо бы к ней позвонить», – подумала я, вспомнив, что она, как психиатр, часто занимается проблемами суицида.
Я улучила момент и набрала номер золовки.
– Оля, привет. Как дела?
– Воюю со своими мужчинами.
Ольга замужем, у нее подрастает два сына, отчаянных сорванца, головы которых ежеминутно работают над тем, что бы еще такого-этакого сотворить. Так что, когда она говорит «воюю», это отнюдь не преувеличение:.
