«Мне двадцать семь».
Да какая хрен разница? Тот малец бродил тут три ночи. Спал на земле. Ел мох и всякие листья. Его жрали комары, на нем нашли с десяток клещей, они как кровавые бородавки висели у него на шее, в подмышках. Он был рассадником личинок, когда его привезли в больницу и начали ковырять личинистые прыщи и выдавливать насекомых сотнями из его задницы. Но он терпел. И ни одна слеза не упала с его щеки. А ты? Посмотри на себя. Ты лежишь и ноешь. Так. Спокойно. Дроны опускаются вниз. Смотрят. Кружат над тобой. Один присматривается к кустам.
«Мама. Откуда ты знаешь про этого ребенка? Ведь ты уже умерла в прошлом году».
Знаю, и все. Тебе-то какая разница?
«Мне интересно».
А тебе не интересно, что сейчас на экране монитора у берлинской швабры? Там твои кусты. Так. Похоже, пронесло. Они не увидели тебя. Зачем же им эти дроны, если они ни хрена в них не видят? Хотя понятно зачем. Они же не рассчитывают, что имеют дело с больным психом, который умеет разговаривать с мамкой, которая подглядывает в замочную скважину из преисподней. Так. Поднимай жопу. Поднимай.
«Мама. А ты можешь их отвлекать? Ты можешь на них влиять? Ты можешь проползать в их головы? Можешь выключить у них аппаратуру? Можешь пугать зверей и птиц где-то в другом месте? Можешь их увести в сторону?»
Я что тебе, какой-нибудь спецагент на вертолете?
Слабая надежда в душе Миши растаяла. А было бы так просто.
Но нет. Для него не существует простых путей. Он никогда не выигрывал в лотерею, хотя пытался. Иногда покупал лотерейные билеты, надеясь разбогатеть и сбежать от своей мамаши. Он никогда не вытягивал игрушку из автомата с трехпалой рукой, висящей над кучей медведей, динозавров и пистолетов. Он никогда не выигрывал в одноруких бандитах, куда надо было кидать пятирублевые монеты. Не прошел ни одной видеоигры до конца (в детстве мама не разрешала ему играть в приставку, но когда у него появился компьютер, когда все его ровесники уже насытились играми, он только-только погрузился в виртуальный мир, но тот быстро наскучил ему, так как его часто убивали). В жизни его ждали тропы, наполненные ловушками, сложностями, препятствиями. Будто он перед рождением при выборе уровня сложности ткнул на «Ой, кошмар! Кошмар!» и сам не заметил. Это все бы объяснило. Ведь и мамка у него была не подарок, и детство его прошло так, что бульдозер бы не справился.
Че разлегся? Вылезай!
«А может, мне сдаться, мама? Неужели так плохо попасть в тюрьму? Я все равно не сбегу отсюда. Мама. У меня гудит в голове. Я дышу, как раздувная штука для печи, у меня ноги болят, я уже не чувствую их. Одну ногу у меня свело так, что я даже разогнуть ее не могу. Я сломал зуб. И, мне кажется, не один. Да, не один. Меня скоро сожрут насекомые. Ну куда я пойду? Куда? Мне не выжить без медицинской помощи. Я умру. Просто умру на помойке. А в тюрьме меня будут кормить. Кормить, одевать, и помажут все мои раны мазью. Они позаботятся обо мне. Даже после того, что я сделал».
