— А мне откуда знать? — протянул он.
— Это ты у нас полицейский. И с чего ты вообще решил, что тот бедолага имеет какое-то отношение к смерти Дадли? Может, где-то в подворотне еще одно тело? Или одно с другим вообще не связано.
— Сколько вариантов, — с насмешкой произнес Эллиот, щуря холодные угли глаз.
— Долго обдумывал? Бишоп помрачнел.
— Пошел ты! Я к тебе по-дружески, а ты…
— А я не дурак! — резко перебил Эллиот.
— И для друга ты слишком много лапши мне на уши вешаешь. Готов побиться об заклад, что тот официант причастен к убийству Дадли. И вряд ли он приходился родственником этому. Лейтенант кивнул на тело.
— Да не гони! — Бишоп схватил ближайшую тарелку и раздавил в ней окурок.
— Он же не первый день у нас работал. Думаешь, он Дерека подкупил, чтобы подобраться к Дадли? — Подкупил, запугал, обманул, — перечислил Эллиот.
— Особой разницы нет. Тогда второй вопрос. В тот вечер Мастерс с Дадли сидели одни? — Вроде нет, — с сомнением произнес Бишоп.
— Поспрашиваю. Все? А тон-то какой враждебный! И кулаки то сжимает, то разжимает. Еще немного, и набросится на лейтенанта, наплевав на последствия. От Эллиота это не ускользнуло.
— Последний вопрос. Зачем Дадли так часто приходил в «Бутылку»?
— Чего? — Бишоп поднял брови и сдвинул шляпу на затылок.
— Зачем он приходил, — терпеливо повторил Эллиот.
— Он же не мафиози. Помощник мэра, порядочный человек…
— Порядочный? — Бишоп фыркнул.
— Да с придурью он был. Вкусы у него…
— он покосился на меня и закончил туманно: — специфические. А в «Бутылке» что хочешь можно найти. Даже не всегда за деньги.
— Специфические? Это мальчики? — уточнил лейтенант хладнокровно. Бишоп закашлялся.
— Нет, — произнес он нехотя.
— Он любил… ну, господином себя вообразить. Отшлепать там девицу, придушить… У него даже как-то неприятности из-за этого были. Понимаешь?
— Понимаю, — медленно кивнул Эллиот.
— Ладно. Спасибо за помощь. Я к полудню загляну в «Бутылку», поговорю с твоими людьми. По-дружески. И усмехнулся недобро.
— Ну ты и…
— Бишоп махнул рукой и повернулся ко мне.
— Пойдем, Эмили. Я подавленно кивнула.
* * *
На улице Бишоп пнул колесо своей ни в чем не повинной машины.
— Ищейка проклятая! Потом вынул очередную сигарету.
— Так он прав? — я поежилась.
— Ты к этому причастен? Накрапывал дождь, между серыми домами клубился туман, наглая крыса копалась в объедках…
Брр, ну и местечко! Бишоп кинул на меня короткий взгляд исподлобья и распахнул дверцу авто.
— Садись. Дома поговорим. Это «дома» заставило меня проглотить вопросы. Он торопливо докурил и, швырнув сигарету в лужу, сел за руль. Заговорил Бишоп только в «Бутылке». Официантка принесла нам глинтвейн, стрельнула любопытными глазками и нехотя ушла. Я прихватила кружку и перебралась на диванчик.
