На улице он постоял несколько минут, приглядываясь к темноте, а потом повернул за угол. Постучал в калитку. Ему открыли. И уже в просторной, хорошо освещенной комнате, с большим, во всю стену книжным шкафом они радостно пожимали друг другу руки — Саитбаев и учитель Насыров.
— Простите за поздний визит, Джура-ака. Простите. Ничего другого не мог придумать, вы мне нужны, — сразу заявил Саитбаев.
— Что вы, что вы! Очень рад видеть вас у себя в любой час, — замахал руками учитель. — Пожалуйста, проходите к столу. Садитесь в кресло. И… выплачивайте долг.
— Какой?! — удивился Саитбаев.
— А Саидкин тумар? О нем вы так ничего и не сказали, хотя я догадываюсь, что в нем-то вы и находите нечто таинственное и, конечно, преступное. Может, раскроете секрет?..
— Для вас нет секрета, — сказал Саитбаев. — Тумар — всего лишь пароль для разговора. Не такая уж большая тайна, но ее хранить нужно, — многозначительно посмотрел он на учителя.
— Верно. Тайна есть тайна. И мною она будет сохранена.
— Паролем является не кожаный шестиугольник, — продолжал Саитбаев, — а молитва, записанная на нем. Тумаров два, а молитва одна. Она разделена на две части. Совпадение текста молитвы двух ладанок и будет паролем. Видите, как просто.
— А причем же здесь Саидка?
— Владелец одной половины молитвы по каким-то только ему известным причинам передал свой тумар другому человеку — Саидке!
— Да-да, очень интересно! И Саидка знает… что ему передали?
— Конечно, нет! Вот, пожалуй, и все об этом. Теперь о другом, Джура-ака. Я зашел к вам совсем по другому делу.
Саитбаев вынул из кармана записку, подал ее учителю.
— Почерк знаком вам? Не Романа Пака?
— Никак нет, — засмеялся учитель. — На этот раз не угадали. Почерк Романа Пака — единственный во всей школе. Иероглифы на камне, а не почерк. Вы бы не разобрались в нем. Мне и то не всегда удается. Эту же записку написал Федя Звонков.
— Спасибо за справку, — серьезно проговорил Саитбаев. Вот о чем я хочу вас попросить: предостеречь своих ребят от каких бы то ни было шагов. Здесь уже не игрой в «сыщики-разбойники» пахнет. Более серьезное дело… Они могут помешать… Осторожно, без нажима нужно немного охладить пыл ребят… А теперь, — он взглянул на часы, — мне пора идти. До свидания!
ДУШАНБА В ЦЕНТРЕ ВНИМАНИЯ
Тургунбай-ата был сердит, как мулла, облаянный кишлачными псами. Он ехал с опущенной головой и ничего, казалось, не видел, кроме пыльного загривка своего ленивого ишака. Даже в строгую пору уразы ему не приходилось так голодать, как в эти дни. И виноват во всем не кто-нибудь, а его внучонок Иргаш. «Эх-хе, что делается с постреленком? От рук отбивается! Чужим людям придется кланяться в ноги, чтобы принесли старику кусок лепешки… И чего ты думаешь, старый чапан: порядок это или беспорядок? Где ты видел, чтобы хорошие внучата так поступали. Никогда еще такого не было! И родители не замечают… Я вот пожалуюсь учителю, тогда он у меня запрыгает, негодник. Прощение будет просить. А я еще подумаю, стоит ли его прощать. В такое ответственное время оставить колхозную бахчу без присмотра! И все из-за внучонка!»
