Стук дождя умиротворял его. У него на груди покоилась спящая Каэрта, мирно вздыхающая во сне. Он отдыхал.
И это было ему отвратительно. Он ощутил почти физическую тягу вскочить, одеться и выйти на улицу, под ледяной дождь, под колючий ветер, ко всем неприятным ночным обитателям улиц.
Здесь, в уюте и тепле, он чувствовал себя неуютно. Неуместно расслабленным.
Осторожно вылезая из- под тёплого тела Каэрты, он глубоко вздохнул.
Почему- то эта вся комедия с лекаркой начинала нравится ему. Конечно, она никогда не станет в его глазах наравне с Тишаей, да, но…
Всё когда- то заканчивается, и всё когда- то начинается. Почему бы и нет?
Он всё равно не был уверен, что почувствовал бы разницу между ними. Всё вокруг стало таким серым. Бессмысленным. Пустым.
И одинаковым.
Смысл имела только лишь работа.
И то, возможно, лишь потому, что из- за неё он делал другим больно.
Он собрал одежду в ворох, снял со стены ремень с ножнами, увенчал всё это шляпой и отправился вниз.
— Будь проклят этот город, будь прокляты фактории, будь прокляты цеха, цехмейстеры, подмастерья… — равнодушно бормотал он себе под нос, одеваясь. Он каждое утро шептал себе под нос эти слова, уже почти ставшие молитвой. Только она постоянно менялась. Когда он работал на стражу, он проклинал не фактории, цеха и всё прилагающееся. Он проклинал простых преступников. Когда он только прибыл сюда, он проклинал всех вокруг. Когда познакомился с Мурмином и начал грабить склады, он проклинал стражу.
Когда он натянул на ногу сапоги, он уже не мог сидеть на месте. На ходу накинув на себя плащ и надев шляпу, он двинулся в сторону окна. Не стоило выходить через дверь — ключа у него до сих пор не было, а оставлять открытой дверь на ночь в Веспреме…
Распахнув окно, он с наслаждением втянул в ноздри свежий, морозный ночной воздух. Дождь тут же полил ему на лицо. Он, слегка скривившись, втиснулся в окно и спрыгнул на мостовую. Темнота уже сгустилась, как и дождь с туманом. Косые струи без пощады хлестали землю, стуча по крышам, водостокам и образовывая целые бурлящие реки на мостовой. А над всем этим почему- то стоял лёгкий туман.
На улице было ни души — купеческий квартал- то стража патрулировала, и никто не хотел попасться им.
— Мрачноглаз, — раздалось сзади.
Мать- перемать, успел подумать Баэльт.
Сердце рванулось из груди, а клинок — из ножен. Он развернулся прежде, чем подумал, что вообще делает. Баэльт направил острие в сторону голоса, и…
