Но, в целом, как ни крути, фигня получится, если взад-пяткИ читать.
Антон отставил уксус, наугад раскрыл покетбук, не глядя, ткнул пальцем и принялся сосредоточено переворачивать написанное:
— …гнев, лезу в бой…
Озадаченно потряс головой, как бы проверяя, не бренчит ли там нечто постороннее. Внутри не бренчало, и Кирей продолжил обратное чтение, ведя по строке пальцем:
— Ропот в лад: больно! Он лоб дал в топор!
Ухнуло, грохнуло снаружи, бабахнуло, взвыло не то сиреной, не то издыхающим динозавром. Сквозь пролом в стене впёрся свирепый мужик, увешанный немыслимым арсеналом. Бешеный взгляд скользнул по Кирею.
— Сон в нос?
Такова была сила взгляда, что Кирей уставно вытянулся.
— Никак нет! Свёклу варю!
— Тут такое творится, а он кухарничает! Приказ: держаться до подхода наших. Кнат перепускай, а атохеп бомби, чтобы ни один не проскочил!
— Чем бомбить? Свёклой?
— Идиот, отойди!
Мордоворот схватил ножик, которым Антон чистил свёклу, взвесил на руке и метнул в пролом. Там грохнуло, затрещало, рушась. Пролом затянуло дымом и пылью. Вращаясь, словно вертолётная лопасть, ножик вернулся из разрушительного полёта и лёг в хозяйскую руку.
— Чем худ? Ух, меч!
— Я так не умею! — на последних остатках воли сопротивлялось то, что ещё ощущало себя Антоном Киреевым.
Мордоворота перекосило.
— У, кару дураку! На, титан!
Страшенное стрелялище, кинутое бугристой рукой, полетело в физиономию Антона. Кирей успел перехватить убийственную машину и, кажется, даже каблуками прищёлкнул. Затем, теряя тапочки, метнулся к пролому. Покетбук — или отныне то был кубтекоп? — затерялся на столе. Серебряная готика заголовка сообщала, что роман «Аша» принадлежит перу Кирея Антонова. Мускулистый десантник с обложки мрачно глядел в потолок, откуда не ожидалось ничего хорошего.
Свёкла призывно булькала на плите, но уксуса в неё никто не доливал.
Кирей из-под ладони оглядел белый свет. Словно не мирный гражданин, а картина Васнецова: как Илья Муромец окрест озирает, как Сивка-Бурка копытами в землю упёрся и, случись что, готов в галоп, хоть туда, хоть отсюдова.
А «что» уже началось: посёлок разбит вдребезги, будто варварский сандалик прошёлся по куличам в песочнице. Суматоха, крики, детишки плачут, не иначе — Милашины. И рокот: глухой, загоризонтный. Там ворочается железное туловище войны, бесцельно отрыгивая идущие в бой легионы.
Пора действовать.
Залёг в прилунившуюся воронку, профессионально выставив сопло стрелялища. И немедленно из-за развалин неприцельно загрохотала очередь, вырубившая кирпичную крошку из ближайшей стены. Был бы упакован по форме: на треть в латы, на две трети голышом, — до крови иссекло бы незакрытые места. А так, спасла фланелевая курточка и пижамные брюки; больно, конечно, но терпеть можно.
