— Идёшь? — спросил он, едва я докурил.
— Куда?
— Я — завтракать. Ты, в принципе, можешь и тут стоять.
Простенькое уличное кафе с сонной, но очень улыбчивой официанткой мы нашли быстро. Виктор, как представился мой бывший сосед, потерял ко мне всякий интерес, если таковой вообще был. Он заказал что-то, ткнув в меню пальцем, и уставился в восход. Лицо его было неподвижным, как монумент. Одни глаза что-то постоянно искали в восходящем алом диске.
Я долго вытаскивал из себя эти короткие два слова. Но в итоге вытащил:
— Ты… прости.
Он кивнул, даже не посмотрев на меня. И не сказал ничего, что обычно в таких случаях… а кто знает наверняка, что в действительности, а не в фильмах, люди отвечают виноватым в смерти их детей?..
Ему принесли суп. Я не сразу понял, что это: то ли ворчание гремлина, то ли урчание желудка. И на всякий случай, тоже заказал суп. Закурил, поправив кроваво-бурую сигарету с краешку портсигара. Меня постоянно тянуло на юг. К морю, к заливу. На остров. Я каждую секунду знал направление, в котором следовало идти, и даже примерное расстояние.
— Я тебя прощаю, Костя. Ты не мог ничего знать. Ты сам… — он вздохнул, опять уставившись на солнце. — Суп вкусный.
— Вкусный.
Официантка убрала тарелки, но мы ещё сидели. Он поглядывал уже с каким-никаким, а интересом, и в итоге спросил:
— Как ты избавился от нхакала? Ты бы так вот не сидел, с ним-то внутри. Я-то это знаю.
Я не был уверен, можно ли ему ответить начистоту. Дед ведь предупреждал, что упоминание о роде Велес может обернуться для меня большими проблемами. С другой стороны, он не походил на вотчинника, совсем. Как я определил? Не знаю. Но к Вотчине Виктор не имел ни малейшего отношения.
И я рассказал. О лихо. О том, что жизнь мне спас патриарх позабытого рода. О том, что я иду по следу лысого, и даже о его плевках с разных мостов Питера упомянул. Единственное, о чём я смолчал, была Иго.
— Наследник, значит…
Я спохватился, но понял, что ведь и этого не говорил.
— Не пучь глаза, это простая логика. Поживи ты в нашей шкуре подольше, понял бы. Когда просыпается ловчий, он не принадлежит ни к какому роду. Он даже культурой не ограничен — воля, как она есть! А ты так называемый прирождённый. Деваться тебе некуда: род такой-то, культура Вотчины, будь она неладна…
— Ты против Вотчины?
— Я против любой культуры. Я против грёбаного Колеса. Я против всей этой мясорубки, что почему-то зовётся Извечной Игрой!
К нам снова подошла официантка и принесла зелёный чай в прозрачном заварничке в форме цветка, под которым горела маленькая свечка. Поулыбалась, кивнула на наше русское “спасибо” и ушла — маленькая и беззвучная.
