— Нет. Вопрос тогда был не в том, чтобы сойти с креста в славе, а в том, чтобы явить подвиг веры… — попытался Вертура — и к тому же…
— Подвиг веры? — с обидой упрекнула его, начала распаляться Мариса — пусть явили бы его лучше, убив всех язычников, иноверцев, воров, развратников, насильников, продажных чиновников и убийц. Вот это был бы подвиг веры! А они на крест. Что мне с такого-то подвига? Свидетельства того, что Бог не просто икона в храме, немой жестокий наблюдатель, нужны не в житиях каких-то там святых, что творят какие-то чудеса, которых никто никогда в глаза не видел, и не тем, кто и так наслаждается литургией и постоянно ходит в церковь, а таким грешникам, как я, и не тысячу лет назад, а сию минуту, здесь. Как в том псалме. Но нет же. Как все пишут в церковных книжках, ангелам и Богу от нашей грязи противно! Не снизойдут до нас жалких людишек, но зато очень хотят нас ткнуть мордой в навоз, чтобы у нас где-то что-то вздрогнуло. А где они все были, спрашивается, когда мир рушился, и вокруг творилось беззаконие? Когда надо было как следует наказать мерзавца так, чтобы другим неповадно было и все поняли — вот это оно и есть, а не просто так, упал там когда-нибудь через десять лет, оступился, голову о камни разбил. Где падающие огненные звезды, где праведное христианское воинство, где творящие настоящие чудеса святые, которые делают дело, а не просто призывают тихо помолиться? Зачем мне такой Бог, от которого гадам, вором и убийцам одни попущения и прощения, а мне только испытания и «от Меня это было». Мне не нужно, чтобы они горели в каком-то там аду потом, мне нужно, чтобы они горели и мучились за свои злодеяния здесь, на моих глазах, на земле, а я бы смеялась и подбрасывала дров в костер. И вот тогда бы я точно знала, что Бог есть и он велик, и вместе со всеми пела бы ему «Аллилуйя!». Но где все это, а? Ответь мне, раз ты такой умный и верующий!
— Не знаю — смущенный, таким яростным напором, растерянно ответил детектив.
— Ну вот и все! — мстительно заключила Мариса и отвернулась от него со злым и победным видом.
Они спустились к мосту. Молча стояли на перекрестке проспектов Булле и Рыцарей под навесом «Бу-лочной», как гласила глупая крикливая вывеска. Приторные ароматы сдобы и обжаренных до корки кофейных бобов навевали тошноту. Снова начался дождь. Редкие неубранные после фестиваля флажки и вымпелы печальными мокрыми тряпками свешивались из окон вдоль фасадов домов, прибитые дождем, некрасиво липли к стенам. От черных туч на улицах и в тесных дворах было почти темно. Над рекой забил колокол. Ему ответил собрат с соседней колокольни. За ним запел еще один. Сумрачные узкие улички, проспекты, небо и дождь — все наполнилось этим густым всепоглощающим чистым медным гулом. Прохожие останавливались, скидывали с голов капюшоны, повинуясь его пульсирующему непреклонному напору, осеняли себя крестным знамением.
