Ночка вышла сказочная. Жену спать отправил: сам беляши подавал, сам драки разнимал, сам мотор Ксюше чинил. Ну ничё — справился. Часов в пять утра толкнул Ксюшу. Пока жена не проснулась — умотали в Москву. С собой я только паспорт взял.
Работала и жила Ксюша, как я, в одном месте — ДК «Мирон» называется. Она там за главную, что ли. Я сперва не понял, зачем я ей там, — кроме того, что мы вместе спали. Потом прояснилось.
Каждое воскресенье к нам приходили пятеро парней и пятеро девчонок. Они запирались на сутки и рассказывали друг другу байки всякие. Я им еду и напитки носил. Короче, тот же «Поворот», только сбоку.
Со скуки я стал ходить по бабам, которые наши посетительницы. Они были не против. И Ксюша была не против. А как-то я спросил, чего они здесь собираются вообще.
«Любви ищут», — ответила Ксюша.
«У тебя типа агентства знакомств?» — я спросил.
«Ну, более цивильная и трансцендентная версия. Ты молодец, что сам догадался посетительниц обольщать. Я не знала, как просить».
Меня позабавило это: я прошёлся, подумал. И ещё спросил:
«А чё это твоё „трансцендентненько“ означает?»
«Это значит — „круто“».
В общем, пошли трансцендентные деньки. Я жил в Москве, я ни в чём себе не отказывал, да и у женщин…
В кустах раздался шелест.
— Кто там?! — крикнул Вовчик.
Показался бледный человек в костюме, чью шею прикрывал изящный и нежный шарф, а лысеющую голову — цилиндр.
— А. Ты? Ну иди-иди, — махнул Вовчик. Неизвестный двинулся в лес.
— Кто это? — спросил я.
— Уильям Блейк. Он постоянно тут ошивается, — ответил Антон.
Я улыбнулся уходящему.
Вовчика же интересовало окончание истории.
— Да что там! — отвечал Петруха. — Просто жена приехала и из двустволки меня застрелила. Обыкновенная история.
— Вот ведь блин! А я думал, тут самоубийцы собрались!
— Но мы пока не слушали новичка… — сказал Антон лукаво.
— Да, рассказывай свою историю. Тебя вообще как зовут? — Вовчик был очень мил: он продолжал снабжать меня сигаретами. Я не хотел рассказывать, я хотел обратно к Сюсе…
Сделалось шумно. Неужели вёсла? Подошёл к обрыву. Действительно: к берегу подплывала хилая лодчонка. Светало: над водой кружила дымка: можно было различить только силуэт лодки и гребца с сигаретой в зубах.
— Ну всё! Не успеем послушать, — сказал Вовчик, закуривая и затаптывая костёр.
— Я не хочу умирать! Мне столько сделать надо! — Я дрожал голосом.
— Ну хватит тебе, заколебал уже, — пихнул меня Петруха.
— В конце концов, разницы никакой. Что вверху — то и внизу, — прибавил Антон и полил угольки из бутылки.
