Буря, начавшись, не унималась, но возносилась все выше, и громче ревели обрушивающиеся, вновь, но еще выше восходящие валы:
Тому преданью много лет,
Тогда лишь мир родился,
Но и поныне пышет свет,
О том, как он стремился...
В безбрежье миров,
В темной бездне,
И в вое холодных ветров,
Начало печально сей песне.
Родился один, одинокий,
Один во всей бездне миров,
Дух ясный, прекрасный и звонкий,
Дите тех пустынных оков.
Он глянул вокруг - только темень,
Гонимая светом души,
Веков безысходная племень,
Хоть болью во мраке пиши!
Века одиночеств угрюмых,
Безумий и жажды любви,
Столетья мечтаний причудных,
Да пусто все - хоть ты зови!
Как чувствовать - ты одинокий,
Нет больше нигде, никого,
Весь космос, бездонно-широкий,
И в нем лишь огонь одного.
Веков мириады терзали,
Пока не увидел он свет,
"О, новые годы настали,
О - вижу свет сладостных лет!"
И облаком ясно-певучим,
Он к свету тому полетел,
Он чуял себя уж могучим,
И вот, что он там углядел:
Во тьме, струиться нежным синем светом,
Нет не стремиться - не грохочет, не бежит,
Святая дева слитая с душевным летом,
И ласку и любовь небесную струит.
Вот подлетел к ней первый дух,
И все собой почуял:
Она есть неба, времени спокойный пух.
И вот его огонь Творения обуял.
И говорил он гласом мощным,
От коего качнулась тьма,
"И будешь ты Твореньем точным,
Ушла навек холодная зима!
В тебе, прекрасной чистой деве,
Я вижу образов спокойных глубину,
Взойдут они в Созданья первом севе,
И птичьи трели пусть наполнят тишину!
В тебе я вижу музу всем твореньям,
Ты есть Любовь - ну а Любовь, есть Жизнь,
Есть нынче неугасный хворост всем моим стремленьям,
Ты только это все скорее вынь!"
Раздался голос тут покойный,
Во тьме, что светом зажурчал:
"Ведь в нас самих есть пламень стройный,
Не станет ярче, чтоб не создавал.
Расти в себе, расти стремленья,
Расти движенья к тишине,
Что б не создал - то лишь моленья,
Столетий одиноких вышине.
Те образы, что ты создашь
Все будет тленно, игрушка времени, богов,
Все в окончании ты пустоте отдашь,
И все заполнится тут холодом ветров."
"Нет, не понять тебе, о свет, о дева
Они стремятся, рвутся из меня,
И все гремит создания напева,
Пусть же появятся, но славя - не виня!"
"Постой, - мои вобравши силы,
Ты выпускаешь капельки себя,
Они тебе и злы и милы,
Но создаешь ли их любя?
В конце времен, они тобою станут,
И, настрадавшись, вновь войдут в тебя,
Ну а пока столетья грянут,
Где будет боль струиться, о тебе скребя!
