Он смотрит на свою руку, сжимающую мое горло, а потом переводит взгляд на мои глаза. Я пробую сглотнуть, но это трудно сделать, когда тебя душат. Он отдергивает руку, и я начинаю хватать ртом воздух.
— Я даже не подумал о проклятом зеркале, — бормочет он себе под нос, выглядя шокированным и, возможно, немного потрясенным.
Потом достает какие-то веревки из заднего кармана. Из чертового кармана. Этот мужчина псих.
— Я буду убирать наделанный тобой беспорядок, а ты будешь хорошей девочкой, — снисходительно говорит он, связывая мои руки и поднимая их над головой, чтобы затем привязать к железному изголовью. — Попробуй дернуться, и пожалеешь об этом.
Я все еще чувствую хватку его пальцев на своем горле. Черт возьми, я его презираю!
Он выходит из комнаты и возвращается с сумкой, совком, веником и различными инструментами. Во время уборки я веду себя тихо, но когда слышу звук дрели и понимаю, что он снимает остатки зеркала, начинаю извиваться, пытаясь ослабить веревки, но они завязаны слишком туго. Ублюдок, наверное, был бойскаутом или кем-то подобным. Везет как утопленнику!
— Еще что-нибудь припасла в рукаве? — спрашивает он, посмеиваясь, когда проходит мимо кровати.
И выходит, унося разбитое зеркало. Я же бьюсь головой о спинку кровати.
«Семь гребаных лет невезения, все впустую!»
Он вновь заходит в комнату, на этот раз с пустыми руками. Склоняется над кроватью, развязывая мне руки, и хмурится, когда видит кровь на моей ладони. Он выходит еще раз, а я потираю запястья. Он запирает за собой каждый раз, очевидно, не желая оставлять мне ни единого шанса.
Девон возвращается где-то через полчаса, неся огромную сумку.
— Одежда, туалетные принадлежности и прочая чушь, — говорит он, кидая ее на пол. Затем бросает мне упаковку пластырей, чем изрядно удивляет.
Я смотрю на него с любопытством, переводя взгляд от упаковки к нему и обратно.
— Не хочу видеть кровь на своих простынях.
Я закрываю глаза. Чертов кретин! Хватаю пакет и достаю один пластырь. Девон прожигает меня взглядом, но я не обращаю на это никакого внимания. Прикладываю полоску к порезу на ладони, а затем прикасаюсь к щеке, стараясь не морщиться от боли.
— Не помешали бы и обезболивающие, — говорю я.
— Да. Но, вот невезенье, их нет, — парирует он, пожимая плечами.
— Какого черта ты такой злобный? — Никогда не думала, что он окажется таким. Я представляла его себе совершенно другим.
— Я — это просто я, — произносит он холодным, лишенным всяких эмоций, голосом.
