Третья жизнь кошки - Константин Леонидович Бабулин

Есть запахи, которые нравятся всем, например, запах свежего хлеба, берёшь его ещё тёплый, с хрустящей корочкой, разламываешь и…, или запах свежескошенной травы, а тем более запах воздуха после грозы — вот где сила, свежесть, чистота, вдыхаешь его всей грудью и больше ничего не надо.

Вот так для меня запах краски.

Любой краски, масло, гуашь, акрил, акварель, всё равно.

Хотя, нет, не всё равно — масло пахнет приятнее. Для меня уж точно. И пахнет приятнее, и работать им приятнее. Выдавливаешь краску из тюбика, смешиваешь на палитре, наносишь на холст — кайф.

Сам процесс — кайф.

Затягивающая последовательность, простых действий: кисточка, краска, холст — кисточка, краска, холст. Снова и снова — бесконечный, завораживающий процесс. В голове тишина, вокруг тишина — холст, краска и ты. Ничего вокруг, ни — че — го. Вообще ничего и никого. Мастерской нет, дома нет, города нет, страны нет, да что там страны — Земли нет. А вот вселенная есть, большая, мощная, красивая. И вся она в этой краске, и в этой кисточке, и ложится на холст, и смешивается своими материальными и не материальными частями, создавая причудливые формы …

Потом, правда, хуже.

На холсте получается не совсем то, что в голове, даже совсем не то, что в голове. Казалось бы, чего проще — замысел есть, что делать знаешь…

А на деле?

А на деле рука и кисть живут своей, отдельной от тебя жизнью, и делают что хотят, и им всё равно нравится тебе это или нет. Как говорится — не нравится, не смотри.

Как это не смотри? Художник кто, Я? — Я. И я здесь главная, и это я решаю, что будет на холсте — Я.

Спорить они со мной будут… — Тихо, дайте послушать вселенную. Дайте почувствовать красоту и мощь тишины. Но нет, опять какой-то посторонний звук, опять что-то мешает слушать. С трудом отрываюсь от холста, смотрю по сторонам в поисках источника звука. Не пойму что это, музыка что ли? Взгляд останавливается на маленькой черной коробочке. Телефон. Ну, кого несёт нелёгкая, беру.

— Да.

Знакомый голос что-то говорит в трубке, я слушаю, но не слышу и, очевидно, отвечаю невпопад, внимание пока ещё с картиной…, с краской…

— Лена, Лена ау-ау, аууу, твою мать!

О, это я услышала.

— Да, Жанна — да, я уже здесь, слушаю.

— Сильно занята?

— Да, работаю.

— Извини, но есть дело, даже не дело, а как говорили в былинные времена — халтура.

Надо было выключить телефон, как я забыла… Несколько секунд ушли на борьбу с желанием выкинуть его в окно, и продолжить работу. Но. Жанна хозяйка галереи, через которую продаются мои картины, и я уже сняла трубку, так что поздно, просто так отмахнуться от её звонка будет уже нехорошо.