, подумал Моана. Его это ничуть не обеспокоило. Люди были возраста разного, главный же, как определил того Моана, был ему ровесником. Было их девять человек, но в кафе сразу стало тесно. Официантка, подошедшая к Моане, маорийского не знала и Моана, усмехнувшись краями губ, повторил свой заказ по-английски.
А дальше начался странный какой-то переполох, возникший в дверях, но сразу переместившийся в центр зала. В руке одного из уличников вяло трепыхался какой-то белый, судя по фотоаппарату и карте, такой же, какая была и у самого Моаны, обычный турист, что сдуру, или же рискнув, решил посетить окраины Окленда. Ну, что же. Моана пил чай, жевал тосты и краем глаза смотрел на театральное действо.
Тем часом задохлика бить еще не начали, но это ощущалось просто кожей, что скоро, совсем скоро, достанется белому дураку на орехи. Моана отметил заодно, что посетители уткнулись в тарелки и чашки, а хозяин кафе и не подумал взяться за телефон. Ясно. Все свои.
Задохлика свирепо спрашивали, знает ли он, куда его занесло? Тот не знал. Знает ли он, что это за улица? Тот не знал. Знает ли он, чья эта улица? Тот не знал. Знает ли он, кто те люди, кому принадлежит эта улица? Тот не знал. Знает ли он, что с ним будет прямо сейчас? Тот знал, но попытался было объясниться, впервые за беседу больше, чем тремя словами, которыми обходился допреж: «Нет, не знаю». Но тут его лениво взял за грудки главарь и поведал, что, если задохлик не хочет умереть, то ему лучше всего отдать фотоаппарат и кошелек и бежать, не оглядываясь, на автобус. На автобус ему денег главарь даст сам, лично. За все, прибавил он, надо отвечать.
— Отпустите этого трусливого заморыша, — в тишине, возникшей после слов главаря, прозвучал голос Моаны. Спокойный голос спокойного человека. Каким он и выглядел. Каким и был. Ему наплевать было на тяготы белого дурака, но ему надоел этот спектакль, когда, чтобы оправдаться перед самими собой, даже для грабежа нужно придумать достойный повод. Еще ему надоели крики, и не нравилось, что их слишком много. Его фраза была произнесена по-маорийски, после чего тишина стала совсем уже гробовой.
— Они не понимают тебя, мальчик, — сказал на маорийском же старик, сидевший в углу над чашкой кофе и газетой, — они не говорят по-нашему. Это дети улицы.
— Отпустите белого заморыша, — повторил Моана по-английски, благодарно и неторопливо кивнув старику. Он не боялся этих уличных ребят. Он плохо умел бояться вообще, а сейчас уже начинал сердиться. Он хотел перекусить и подумать, а тут ему пришлось смотреть скучное и глупое шоу.
