— Я так не думаю, — холодно говорит Тристан, отвернувшись лицом к окну и уволив меня, когда он поднимает нижний край рубашки к своему кровоточащему носу и пытается вытереть все еще капающую кровь.
Покачав головой, лезу в бардачок и достаю салфетку.
— Вот, — говорю ему, подавая салфетку.
— Спасибо, — бормочет он, прижимая салфетку к носу.
Я выезжаю с автостоянки, направляясь в сторону его дома. Пытаюсь поговорить с ним, но он не особо заинтересован, смотря все время в окно и барабаня пальцами по коленке в ритм песни. К тому времени как я паркую машину, я ожидаю, что он выйдет, ничего не сказав, как сделал в прошлый раз Куинтон.
Уже хватаясь за дверную ручку, чтобы выйти, он вдруг останавливается и отпускает ее.
— У тебя есть телефон?
— Да. А что? — Он поворачивает голову в мою сторону, с неохотой смотря мне в глаза, кладет салфетку на колени и протягивает руку.
— Можно посмотреть. — Достаю телефон из кармана и протягиваю ему, наблюдая, как он нажимает несколько кнопок на сенсорном экране, прежде чем отдать его.
— Его зовут Скотт Картер, он живет в Сиэтле. — Он тянется к дверной ручке. — Не уверен, что это все-таки тот номер, поскольку последний раз, когда я разговаривал с кем-либо из дома, было больше года назад, когда Куинтон еще жил там, но это твой единственный шанс.
— Спасибо, Тристан, — говорю ему, пока он открывает дверь, ошеломленная информацией, которую он мне дал. — Если тебе когда-нибудь понадобится что-нибудь, помощь в какой-либо ситуации, ты всегда можешь рассчитывать на меня. — Хочу сказать больше, но не знаю, насколько это будет уместно.
— Да, пожалуйста. Я дал тебе номер потому, что ты попросила. Не потому, что мне может понадобиться твоя помощь, — отвечает он, открыв дверь и пригнувшись, чтобы выбраться. — И я не думаю, что это поможет Куинтону вообще. Поверь моему слову, что он бросит делать то, что он делает, только тогда, когда сам захочет этого. Знаю, потому что сам в этом варюсь и сложно бросить что-то, что заставляет чувствовать себя так чертовски хорошо. — Он говорит это так буднично и, прежде чем я успеваю ответить, он захлопывает дверь и идет прочь к своей паршивой квартире, двигаясь медленно, потому что ему больно.
Смотрю на телефон, прокручивая слова Тристана в голове и размышляя, прав ли он. Что если это не принесет никакого результата. Если я пытаюсь найти решение проблемы, которая не может быть решена, то это намного сильнее меня, того, что я видела сегодня на парковке.
