Но постой, постой, ведь я не знаю
всех его отличий и примет.
Малого, большого ль был он роста?
Черномазый,
рыжий ли?
Бог весть!
Я не знаю. Как же быть?
А просто.
Бей любого!
Это он и есть.
Встань над ним карающей грозою.
Твёрдо помни:
это он и был,
это он истерзанную Зою
по снегам Петрищева водил.
И покуда собственной рукою
ты его не свалишь наповал,
я хочу, чтоб счастья и покоя
воспалённым сердцем ты не знал.
Чтобы видел,
будто бы воочью,
русское село —
светло как днём.
Залит мир декабрьской лунной ночью,
пахнет ветер дымом и огнём.
И уже почти что над снегами,
лёгким телом устремясь вперёд,
девочка
последними шагами
босиком в бессмертие идёт.
