постояльца — его самого...
— Кого — самого?.. Бога, что ли?
— Ну, примерно. — Она усмехнулась. — В Венгрии это было, в маленьком городке, где он никогда и не бывал... да и навряд ли мог когда побывать. И тем не менее — тем не менее!.. Каждый день готовилась роскошная еда, в каждой комнате — подчеркиваю, в каждой — что ни день менялись цветы.
— А как ты в Венгрии-то оказалась?
— Это уже мои дела!
— А как вы... в гостинице этой... не беременели от этого... Зевса, с помощью цветов?
— Но-но!..
Она снова куда-то уплыла, потом вплыла, кутаясь в пушистую шубу.
— Ты знаешь, сколько она, нахалка, стоит?
— Меня это не интересует, увы!
— А вообще, отлично тогда было. Помню, в какой-то раз пересекала я границу, вдруг шум по вагону: шмон идет. Наверное, кто-то что-то стукнул. А у меня на одной руке четыре одинаковых золотых кольца. А в купе — слушай сюда — кроме меня еще три негра — такие элегантные, важные. “Ребята, — говорю, — выручай!” И надеваю каждому по кольцу. Она заулыбалась: “О — марьяж, марьяж!..” И вот — проходит шмон. Со мной абсолютно вежливо, даже чемодан не попросили открыть, зато трех моих женихов, с моими кольцами, поднимают и ведут. Гляжу — высаживают из вагона, заводят в здание... Ну, вообще! А через восемь минут отправка! Вбегаю в кабинет начальника таможни, верчу попкой: “Простите, пожалуйста, вышло недоразумение, но это мой муж, только что поженились, не успели записаться”. Майор усмехается: “Который из трех?” Я что-то такое лопочу, делаю глазки... Короче — муж мой встречает меня на вокзале, я лечу к нему в развевающейся дубленке, сзади три роскошных негра несут чемоданы.
— Как? — Я остолбенел. — У тебя и муж был?
— Почему же — “был”? — оскорбленно проговорила она. — Он и сейчас есть.
— А... ну да.
— Капитан! Иначе откуда, думаешь, все это? — Она дунула на шубку.
— А... Ну да!
— А кстати — один из негров тех потом королем стал, в одной африканской стране.
“Надеюсь — не в Танзании?” — встревоженно подумал я.
Кстати — о Танзании. Как там мои стихи? А мои любимые борзые?! Я зарыдал.
— Рабо-тать, рабо-тать! — Я стучал кулаком по столу. Вино в бокале морщилось.
— Ты голенький спишь или в трусиках?
— В пальто!
— Ну что, ты не понял еще, зачем ты сюда приехал?
— Нет.
— Тоже мне... Аполлон! — Она накинула халат.
— Да, я Аполлон... в смысле лиры.
Поднялся, пошел.
— Кстати, какая-то походка у тебя деревянная, — издевательски произнесла она.
— Да. Я железный человек, с деревянной походкой.
