Иль вечер багряный мне дал бы свой кров.
Я снова бы встал, не лукавствуя мудро,
Собрался б в дорогу. Вот, путь мой готов.
Проверю часы, укладу чемоданы…
И выброшу всё, закрыв дверь на ключ.
Пусть снова на сердце откроются раны,
Пусть снова на голову льётся из туч,
Пусть ветер бросает в глаза пыль и мусор
(Мне всё ж этот путь он покажет с лихвой),
Пусть вновь издевается гордая Муза
Над нищим поэтом, над голой душой.
И степи из далей, из высоты горы:
Мне всё это мило, мне всё это дом.
Я помню ещё все ничтожные ссоры,
Которые сердце сжигали огнём.
Я помню свой сон, расточительно долгий.
Я помню их лица и ложь на устах.
Но память свою я оставлю на полке,
Где пыль, предвещавшая мне этот крах.
Пусть хлюпает слякоть, скользит под ногами,
Пусть солнце мне выжжет на коже узор.
Идти мне милее своими путями,
Чем снова топтать этот хоженый двор.
