У поэта нет родного края,
Он всегда в изгнаньи и в беде:
Каждый день живёт и умирает,
Умирая, жизнь даёт себе.
У поэта нет родных и близких:
Сей удел обычных и господ.
Кто поймёт безумные записки?
Кто простит мятежный этот род?
У поэта ни кола, ни дома, —
Вечный странник дырявых чердаков.
Изгнан он из Рая и Содома.
Посетитель своих вещих снов.
У поэта нет любви к искусству,
Ненавидит Муза и его:
Месяцами в подсознанье пусто,
Или жжёт немыслимый огонь.
У поэта нет строки бесстрастной
(Хоть на это многим наплевать):
Ему так важно знать, что знать не важно,
И в важность это знанье превращать.
У поэта нет признанья мира,
Этот мир поэт не признаёт.
Между ними бродит злая лира,
Не щадя, обоих словом бьёт.
У поэта нет обычных песен,
Только боль и правда, только ложь.
Но огонь пожрёт немую плесень
Этих строк, вчера бросавших в дрожь.
У поэта нет обычной славы:
Его слава — сплетни и хула.
У простых людей простые нравы:
Ныне — ангел, завтра — демон зла.
У поэта нет надгробных строчек.
Он — пропавший без вести солдат.
Лишь поставят в ведьмином урочье
Сгнивший крест без имени и дат.
