- Ну а ты? - Белен посмотрел на Сирону. Девушка в задумчивости (что случалось с ней крайне редко, по крайней мере, на его памяти) напевала себе под нос какую-то песню. - Твоя история?
- А? - отозвалась она, кажется, действительно сильно задумалась. - Да нет у меня никакой истории, Белен.
- Неправда, - улыбнулся парень. - У каждого есть своя история. У кого-то попроще, как у Ансгара. У кого-то посложнее, как, наверное, у Беды, который, я так думаю, полмира уже обошел.
- Наверное, - согласилась Сирона. - Не знаю, простая у меня история или сложная. Но она плохая.
- Не скажу, что не бывает плохих историй, - улыбнулся Белен. - Но знаю, что ими иногда делятся. И от этого становится легче. Не понимаю, с чего я так решил, ведь никто со мной своими историями не делился. Хотя может я просто не помню.
- Вот твою бы историю узнать, - Сирона мечтательно посмотрела на него. - Уверена, ты необычный. Сильный, смелый, умный, как мне кажется...
Она чуть покраснела и отвернулась. Белен честно не знал, как это воспринимать. Он питал к Сироне добрые чувства, но не видел в ней... своей половинки. А обходиться с ней как с простушками из Арброта ему не хотелось.
- Знаешь, ты, наверное, прав, - неожиданно она вновь повернулась к нему. От румянца не осталось и следа. - Я не думала, что кому-нибудь когда-нибудь расскажу свою историю. Просто не видела в этом смысла. Но расскажу сейчас, тебе. Не знаю, почему - что-то в тебе есть. Наверное, поэтому тебя выбрал Коннстантин. Поэтому за тобой идут Беда и Ансгар, поэтому Огмиос тебя уважает. Поэтому мы все тебя слушаем.
- Но теперь ты хочешь, чтобы послушал я? - он на мгновение задумался. Высоко над ними пролетел беркут. Добрый знак. - Смотри сама, я ж не настаивал.
- А порой этого и не надо, - улыбнулась она одними глазами. - Порой достаточно, чтобы человек просто захотел послушать. Ведь иначе историю не рассказать.
***
Белиссена родилась в городе Дюранаис под шорох волн, что неустанно бросались на каменистый берег по приказу Мананнана уже не первую тысячу лет. Это был небольшой, но очень старый город, сохранивший немало древних традиций.
Живописные фьорды, вгрызавшиеся в бесконечный монолит океана, всегда пробуждали в девушке тягу к странствиям. Может она и ушла бы из Дюранаиса, ведь ей шел уже четырнадцатый год и она казалась себе вполне самостоятельной. Вот только Белиссена никогда не отличалась хорошим здоровьем. Да и страшно было покидать родные места.
