и прятала она
смущенье,
когда встречала
у крыльца
соседа с английским
бульдогом.
Смотрела на соседа
строго,
в душе немного
трепеща.
Так жизнь идет:
хозяйка дома еще,
пожалуй, молода,
но вот беда,
что спаниель
не молод уж,
и ей знакома
тоска по
минувшим денькам…
И у обоих по вискам,
легло на солнце
серебро…
К закату жизни
дело шло…
Мы с Маем были так близки
Мы были с Маем так близки,
как струны звонкие на скрипке.
Надеждой радостной звеня,
звал Май в пустынный край меня.
Туда, где сумрак у калитки
мешался с лунным молоком,
венчал сиреневым венком,
из ирисов плел книги-свитки.
Мечтали с Маем, в свет одеты,
о летних днях, о нежных росах…
В его устах были вопросы,
в моих наивные ответы.
Ах, Май, рассыпались мечты,
меня, увы, покинул ты.
А лето? Что же жарко лето!
Но… нет сиреневого цвета!
Лето для встреч и свиданий в ночи
Лето для встреч и свиданий в ночи,
громко настойчиво сердце стучит:
Приходи!
Миг для любви как столетье веков,
время застыло как темная льдина..
Я любима?
Слышать мне это необходимо!
Помнишь, я ведь боюсь пауков…
еще старых ржавых замков,
черных котов,
белых ворон…
и скрипачей,
что идут с похорон…
Глупые мысли кружат в голове,
кружево ночью не греет мне плечи.
Как говорят? Время раны все лечит!
Ранена я!
Приходи!
Стареющая Ева,
стареющая страсть,
что делать?
Вот напасть!
Мне не попасть
в межреберной
чечетке
в такт.
Закончен акт!
Жизнь катится,
но нет в ней
взгляда
рыжей лисы
из винограда,
которая безумно
обожала,
а нынче в лес
она сбежала.
Не удержала!
Знаешь, я сегодня немного пьяна…
Знаешь, я сегодня немного пьяна,
не вино, не любовь виновата,
я у мокрого у окна
услыхала шаги возврата
тихой осени
и печаль
поселилась в моих очах,
мне веселого лета жаль,
как опавших крыл
на плечах.
Летней битвы исход предрешен,
мы спешим наступать, но всё же
наш безумный кураж смешон
и победный марш
не возможен…
Будет осени яркий парад,
будут флагами ветки рябины…
Знаешь ли, а я даже рада,
этим летом я много скорбила
и ждала несусветных вестей,
отряхнусь от глупых
затей.
Будет осень и будет дождь:
мир, в котором
уже не ждешь…
Приложи мне к ране пионы,
пусть излечат мою грусть.
У пионов нежны бутоны,
не изранят шипами грудь.
Да, пионы, увы, не розы,
да, пожалуй, они просты,
но на них просыхают слезы,
когда падаешь с высоты.
Пусть пионовый рай не долог,
тронешь чуть и он опадет,
Пусть и так, но покой мне дорог,
когда радость ко мне не идет.
Нежно розовой стаей фламинго,
окружат лепестки пионов,
