— Верно.
С кухни доносились звон и плеск — дед, видимо, мыл посуду. Юрий Григорич снова глянул на окно: светло вроде. Утро уже как минимум. Хотя горящая люстра давала полное ощущение ночи. И почему-то казалось стыдно спросить время.
— Полдесятого, — сказал отец Димитрий.
— Долго я тут…
— Выспался зато.
На кухне у Федора Иваныча резко пахло жареным луком. Старик стоял у плиты, перемешивая в сковороде крупно нарезанную картошку. Плита была старая, советская, с конфорками, похожими на воронки — над ними колыхались крупные, как лепестки цветка, язычки газа. При свете дня кухня выглядела еще более обшарпанной: пузатый холодильник с ручкой-скобой, радио с погнутой телескопической антенной, белый крашеный буфет с мутными стеклами в дверцах, стол с драной скатертью. В такую обстановку луковая вонь вписывалась уместно и даже органично. Дверь, ведущая на терраску, выкрашена светло-салатовой краской: вся поверхность в глубоких продольных трещинах и потеках копоти.
— Очухался? — ворчливо поинтересовался Иваныч.
Он был одет в потрепанную клетчатую рубаху с дырками на локтях и обвислые брюки военного образца. Юрий Григорич заметил на вешалке возле двери свое пальто: кашемир был рыжим от грязи, к спине прицепились листья и даже ветки.
— Ты что, волоком меня тащил, что ли? — пробурчал Юрий Григорич, не оборачиваясь.
— Временами, — откликнулся отец Димитрий.
— Здравствуй, батюшка, — поздоровался старик.
— Будь здоров.
— Прошу к столу.
Картошка оказалась очень вкусной, крупные полукружья лука сочно хрустели на зубах. Юрий Григорич морщился: каждое движение челюсти больно отдавалось в ссадине. Прикрытый грязной тюлевой занавеской, на подоконнике стоял горшок с бегонией, один лист растения прилип к сочащемуся испариной стеклу. За окном, похоже, опять начался дождь.
— Ну расскажи, обо что это ты так приложился? — поинтересовался старик.
— Чего? — не понял Юрий Григорич.
— Котелок обо что повредил? — Иваныч для ясности постучал себя по голове.
— Я не стал его расстраивать, — пояснил отец Димитрий.
Он сидел у стены, рядом с холодильником. Ел картошку медленно, боялся обжечься. Света на кухне было много, поэтому Юрий Григорич наконец смог разглядеть его глаза: голубые, несколько блеклые, но очень внимательные, колючие.
— Так это ты, что ль, его, отец честной? — Иваныч даже развеселился.
— Сам виноват.
— Сам, сам, — покивал в ответ на вопросительный взгляд Юрий Григорич. — Я его спьяну за врага принял, хотел поймать.
