– Приходи завтра утром, – говорит девушка. – Я все сделаю.
Вечером, заказав рыбу и чипсы, мы собираемся в Лейнс-Энд все вместе – съемочная группа, мама и папа, Финдли, Джейкоб и я – посмотреть черновой монтаж сериала «Оккультурологи». 1 серия, «Город призраков». Мне очень жаль, что с нами нет Лары, но я не видела ее с того самого злополучного вечера в Грейфрайерс. (Боюсь, миссис Уэзершир решила, что я плохо на нее влияю.)
Мы с Джейкобом сидим на диване рядом, а на экране папа рассказывает про Тупик Мэри Кинг. Мама сопровождает просмотр замечаниями о том, что можно сократить, и записывает, что стоило бы добавить в комментарии за кадром. На коленях у Финдли развалился Мрак, не обращая внимания на то, что Финдли разражается громовым хохотом каждый раз, как на экране кто-то появляется – это он так «пугается», объясняет наш гид.
Финдли уверяет, что ничего не помнит о вечере на кладбище, но на щеке у него синяк, полускрытый в зарослях бороды, а в глазах каждый раз, как наши взгляды встречаются, появляется хитрый блеск.
С экрана звучит мамин голос, отдаваясь эхом от сводов темницы в замке:
– Это было очень давно и очень далеко отсюда…
Пожалуй, думаю я, в каком-то смысле это так и есть.
Когда все встают и начинают прощаться, Финдли подходит и обнимает меня, как медведь лапами.
– Спасибо, – шепчу я, – за все.
– Ты отмечена, Кэссиди, – неожиданно говорит он совершенно серьезно. – Береги себя, девочка.
У меня на глазах выступают слезы.
Сама не знаю, почему. Но от этого не легче.
На другое утро мы полчаса гоняемся за Мраком, который, в редком для него припадке врожденного кошачьего достоинства, решил, что больше ни за что не зайдет в переноску.
– Ну, давай, котик, – пытается выманить его из-под дивана Джейкоб.
У меня другой подход: по всей комнате разложены вкусные кошачьи приманки.
Пока мы с Джейкобом ловим Мрака, мама с папой заканчивают укладывать вещи. Атмосфера напряженная, нам всем не терпится поскорее расстаться с этим городом, хотя причины у всех разные.
Наконец мы с Джейкобом без сил валимся на диван, а между нами – загнанный в переноску Мрак.
– Он тебя оцарапал? – озабоченно спрашивает мама, входя в комнату.
Я морщу лоб, не понимая.
– Нет, с чего ты взяла?
– Твоя ладонь.
Я смотрю на свою руку. Потираю большим пальцем ярко-красную полоску, то место, где тогда, на кладбище я оцарапалась об осколок линзы. Пореза там нет, но все равно больно.
– Ничего страшного, – отвечаю я. – Все в порядке.
