– Как-то вы странно это сказали… Словно и впрямь вообразили себя… сами знаете кем…
– А вы можете доказать обратное?
– Могу… – глуховато отозвался смотритель. Взял свою рюмку, однако до рта не донес – уставился на нее, старея на глазах. – Вы недавно спросили меня, коллега, – мертвым голосом промолвил он, – почему никогда, ни при каких обстоятельствах вы не сможете оказаться настоящим Антоном Треплевым… Отвечу… Только между нами… – И он через силу поднял на собеседника исполненные скорби глаза. – Потому что настоящий Антон Треплев – я…
Нет, это уже было слишком!
– У вас – шрамики, – пристально глядя на самозванца, сказал Антон.
– Что?..
– У вас на лице – шрамики, – раздельно повторил Антон. – Пластическая операция?
– Нет, – печально отозвался пожилой сотрапезник. – Не было никакой пластической операции… А шрамики – да. Шрамики пришлось сделать…
Кажется, должна была последовать исповедь. И она последовала.
– Во-первых, коллега, – поведал с тоской смотритель, – забудьте все, чему вас учили в школе. Теракт я совершил в одиночку… Подполье возникло уже потом…
Успевший настроиться на иронический лад Антон Треплев не ожидал такого начала. Сказанное вполне соответствовало действительности… Хотя… Музейный работник… Наверняка имеет доступ к архивам – там и раскопал всю правду… часть правды… Да вот и Иоганн Себастьянович давеча сболтнул нечто похожее: дескать, сдать подполье с потрохами ему даже не предлагали – видно, сдавать еще было нечего.
– А как же, простите, подвал? – поддел Антон. – Сами же сегодня говорили, что Треплев собирал в нем своих боевиков…
– Да мало ли я что говорил!.. – вспылил смотритель. – На сходке-то!.. – Тут же угас и разлил еще по одной. Махнул водку залпом, помотал редеющей шевелюрой. Собутыльник помоложе ограничился тем, что тронул губами краешек рюмки и снова отставил, – весь внимание.
За черным ночным окном беззвучно мельтешили крылышками две караморы. Интересно, могут они подслушивать сквозь стекло?
– А вы, тезка, – с нетрезвой назидательностью промолвил выпивший, старательно выговаривая слова, – привыкайте… привыкайте к двойной жизни… Такая уж у нас работа: на публике – одно, с коллегами – другое…
«Когда-нибудь стану таким же, – мрачно думал Треплев, изучая морщинистое испитое лицо. Мешки под глазами – как застывшие наплывы свинца. – Если доживу, конечно, до его лет…»
– Давайте вернемся к теракту!
– Ну а что теракт?.. – с отвращением проговорил коллега. – Кстати! Знакома вам такая фамилия – Джедаев?
