– А сколько вам лет, Громовица?
– Двадцать два… – сдавленно призналась она. – На что потратила последние пять – сама не знаю…
Они прошли сквозь шевелящиеся сумерки скверика, в центре которого на граненом подсвеченном снизу столбике вдохновенно задирал подбородок бронзовый бюстик. Неужели опять Треплев? Нет, слава богу, нет… Судя по бакенбардам – Пушкин.
– Это правда? – спросила она вдруг, и голос ее дрогнул.
– Что именно? – Антон опешил.
– То, о чем вы вчера говорили с Иоганном Себастьянычем…
– А с какого момента вы нас… э-э…
– Нет! – испугалась она. – Я не подслушивала, вы не подумайте! Просто не спалось, вышла на балкон – и…
– И все-таки – с какого момента?
– Н-не помню… Что-то о машине времени… о Конторе… Короче, я все поняла…
– Что вы поняли?
– Что вы не шутили… Что вы – это действительно он!.. То есть… действительно вы!.. А без вас подпольем руководил Иоганн Себастьяныч. Он только для виду отрекся! Так ведь?.. Что? Не так?..
Какое-то время Антон шел молча. Лицо его было угрюмо.
– Послушайте, Громовица… – сказал он. – Насчет машины времени… Ладно, бог с ней, с машиной!.. А вот насчет подполья… – не выдержал, сорвался: – Выкиньте вы из головы эту дурь! Какое подполье? Запомните: пьяный был Антон Треплев – вот и выстрелил… Кстати! Спасибо за учебник…
Достал из кармана куртки сложенный вчетверо гибкий прямоугольничек, вернул. Девушка с растерянным видом приняла вещицу.
– Поймите, наконец! – устало взмолился он. – Я еле выкрутился из этой истории… Если выкрутился, конечно… И все, о чем я сейчас мечтаю, это как-то здесь устроиться, прижиться… И все! Никакого подполья, никаких подвигов…
Несколько секунд она пребывала в ошеломлении. Потом вдруг сообразила:
– Нас прослушивают, да?..
– О Господи… – страдальчески вымолвил Антон.
Громовица порывисто повернулась к нему, и зрачки у нее стали как вчера – огромные, лунные. Ах вот оно в чем дело! Возможно, разговоры политического, равно как и фантастического характера были всего лишь прелюдией. Сейчас возьмет да соблазнит. А куда податься? Вон под той липой и согрешим. Стоя. «Собственно, чего мне терять-то?.. – с неожиданной беспечностью подумалось ему. – Ни дачи, ни квартиры, ни денег…»
Губы ее призывно шевельнулись.
– Антон Антонович… – прошептала она. – Пожалуйста… Примите меня в свою организацию…
* * *
Пока возвращался к музею, несколько раз почудилось, будто за ним следят. Выйдя на высветленный луною перекресток, резко обернулся – и смутная тень вдалеке отшатнулась за угол. Плохо… Самое время вспомнить, что поддельная девятая могила на данный момент вакантна.
