– И позволь напомнить, – язвительно добавил он, – судьба их, как правило, оказывалась трагичной…
– Восемь могил Треплева? – холодея, догадался Антон. – Девятая – поддельная…
Хозяин не ответил. Откровенно ждал, когда гость перестанет валять дурака.
А тот с застывшей улыбкой проводил взглядом нечто мимолетное, напоминающее крохотный фосфоресцирующий геликоптер. Мельтеша прозрачными крылышками, оно вычертило над перилами сложный мерцающий зигзаг – и сгинуло.
– Это не тебя пасут? – внезапно поинтересовался композитор.
Антон очнулся.
– Ты о чем?
– О беспилотничке. – Последовал выразительный кивок в ту сторону, куда скрылась ночная летучая тварь. – Ну ясно… Пробуют на роль и все пишут?
Треплев встрепенулся, уставился в лунную мглу.
– Так это…
– Нашел кого спрашивать! Может, и впрямь насекомое… Тебе лучше знать! Их ведь сейчас один в один делают – поди отличи… Так какое у тебя задание? Убедить меня, что ты явившийся из прошлого Треплев? Убеждай…
– Кажется, бесполезно… – с горечью произнес Антон.
– Как это бесполезно? – возмутился собеседник. – Что значит бесполезно? Ты – профессионал!..
– Я – Антон Треплев…
– Во! – одобрил тот. – Уже лучше… Почти по Станиславскому… Итак?
* * *
К тому времени, когда Антон в общих чертах поведал Иоганну Себастьяновичу свою историю, бутылка опустела на четверть, а луна откатилась вверх и вправо.
Кажется, компонастер был не слишком очарован услышанным.
– Машина времени! – с неожиданной гадливостью выговорил он и скроил несколько гримас подряд. – Ну что за пошлость!..
Взял со стола кисет и вновь принялся набивать трубку.
– Не верю, – жестко объявил он. – И никто не поверит. Хотя… – прикинул, хмыкнул. – Нынче ведь народ такой…
– Народ… – сказал Треплев. – А ты?
– Я-то?.. – Иоганн Себастьянович запнулся, взглянул искоса. – Тебе это важно?
– Да.
Со вздохом отложил трубку. Раскуривать не стал.
– Как-то, знаешь, не определился еще. Пожалуй, ты и впрямь не из Конторы. Там бы до такой дури не додумались… Машина времени! Надо же…
– Хорошо, не из Конторы, – сказал Антон. – Откуда тогда?
– Как ни странно, это несущественно, – поразмыслив, отвечал Иоганн Себастьянович. – Возьмем, к примеру, меня. Ну не был я главой подполья, не был… И что? Разница-то в чем?
– И все-таки, Себастьяныч, пулю мы с тобой расписывали…
– Неплохо, неплохо… – довольно-таки равнодушно оценил Себастьяныч. – Учитывая, что опознать сейчас я никого не смогу…
– Ты ж вроде говорил, похож.
– На портрет – похож. А самого Треплева я видел всего два раза в жизни! Двадцать лет назад! Да я чаще в карты смотрел, чем на него…
